Всеми частями тела. Визуальная поэзия. Наташа ТрейяЧитать онлайн книгу.

      С детства мечтала найти свою половинку,

      Как возраст – морщинку, как пестик —

      тычинку,

      Как горе – слезинку, как хейтер —

      слабинку…

      Сидеть на скамейке, обнявшись, в каком —

      нибудь скверике.

      Но попадались всегда какие-то

      четвертинки,

      Осьмушки какие-то и четверики.

      Я влюблялась безжалостно и до боли,

      Проявляла бешеные эмоции.

      Но всегда попадались какие-то доли,

      Какие-то детские, что ли, порции.

      И поэтому разных и всяких столько.

      И о том, и о том, и о каждом – строчки.

      Потому что пытаюсь собрать осколки,

      В половинку вторую сложить кусочки.

      И они приходят – седьмые части.

      И хватаю руками я их обеими.

      Но ни с кем не случается целого счастья,

      Чтобы ни пробоины, ни расщелины.

      Хорошо бы, чтоб было такое место,

      Куда можно приехать, когда надоест всё,

      И найти, просмотрев жизни даты,

      Всё, что ты потерял когда-то:

      Куклу в платье из розового сукна,

      Попугая, вылетевшего из окна,

      Во дворе – черепашку в миске

      В Минске, мысли,

      Ключи, очки,

      Волос пучки,

      Колпачки и крышки,

      Номер из записной книжки,

      Книгу, в центре торговом покупки,

      Телефон тот, что выпал из куртки

      Где-то… около дома в Марьино,

      И расческу, конечно же, мамину,

      Одноклассника имя и шутки,

      Что погиб, когда ехал в маршрутке,

      И прогулки, ногами как шаркали

      С дедушкой в меховой шапке,

      Время и колесо фортуны,

      Детство… юность,

      Стихи, записанные на обоях,

      Встречи с тобою.

      Просто печали вместо

      Приехать в то место,

      Полное красоты,

      А там – ты.

      Стоишь и ждешь, как и прежде,

      С букетом помятым,

      Потому что приехал в надежде

      Встретить меня там.

      Разбежимся же, как ног поток… чтоб не выплеснуть, как кипяток… в лицо, гнев – в чемоданы пакуем бережно,

      Как тряпье. Чтоб остынуть, кофе холодный пьем… на набережных

      В лучах солнца и ультрамарина.

      В каждом доме – Христос распят. Развернемся же

      у Риальто на сорок пять, как рыбный рынок.

      После – плоть утешат жизни новые главы, язык – крэк, помидоры черри…

      А сейчас – располземся, как тени от сувенирных лавок, как от пьяцца – мерчерии.

      К необщим друзьям разлетимся, как к конвертам прилипшие марки.

      Но сперва переклеим указатели до Сан-Марко

      В нашу последнюю ночь, пока

      Все спят. Посмотрим, как уткнувшиеся в карты, как в плечо кого-то родного… будут искать выход из очередного… тупика.

      Напялим смеющиеся венецианские маски, словно собственных чувств нет,

      И ни один мускул лица не дрог-нет.

      Кофе допит. Мерцающий вечер дожит.

      Разойдемся же, как в коридорах дворца – дожи.

      Расплывемся, как два катера, в противоположные,

      Заменив очевидное на понятия ложные.

      Будем считать, что каждый своего достиг.

      Разорвемся, как сердце – на мине гор-дости.

      Время остановилось. Где-то в шестидесятых.

      Социализм, свобода… С чувством и непредвзято:

      «Сорок девятого года, а все ещё, видишь, в форме», —

      Выкурив важно трубку, гордо сказал шофер мне.

      Ветхие закоулки, и каждый дом обшарпан.

      На барахолках куклы смотрят легко и с шармом.

      Стекла побиты в окнах и облупились стены.

      И человек с сигарой счастлив, идя со смены.