Зеленое пятно окна. Павел ЕгоровЧитать онлайн книгу.

      О, города,

      сны неуловимые…

      ветер, всполохи в небе,

      дорога домой…

      нет ничего постоянного —

      станции, перегоны…

      светлые глаза, улыбка —

      прощай, милый мой.

      говорить,

      говорить,

      говорить,

      задыхаясь от смеха,

      в жаркий сумрак окно отворить —

      воздух с мёдом замешан.

      зной такой загустевший —

      стекло,

      как же пчёлка летает?.

      говорить,

      говорить…

      так легко,

      как, вообще, не бывает.

      вечером

      ты приходишь с работы домой,

      усталая,

      садишься на крыльцо,

      а там, высоко в небе, птицы летят…

      что тебе надо от меня, Господи?..

      Реален мир – рукой могу потрогать,

      я это знаю, знаю даже то,

      что тщетно искать лето – оно было,

      стрекозы над водой, песок горячий…

      а вот и доказательство – на лицах

      еще загар, он живо нам напомнит,

      что лето есть реальность, только где же

      оно теперь?.. – схоластика, увы;

      и слезы лить напрасно, как закончить

      нелепо затянувшийся сей стих? —

      неловко улыбнуться… между нами,

      реальна лишь улыбка под луной.

      конечно же, это обычно —

      февраль… утром встанешь,

      вновь вьюга

      над черной дорогой, над полем,

      но мнится, что это не так.

      и силишься мнительность эту

      отбросить – ну, снег там,

      ну, ветер,

      ну, ветер… запнешься на слове,

      на звуке, слетевшем с небес.

      повсюду белый свет,

      штакетник

      заборчика, зеленые кусты

      есть подтверждение того,

      что и на самом деле

      повсюду белый свет,

      возникший за неделю

      по прихоти…

      и тебе не спастись…

      север,

      полночь,

      лиловое небо —

      все стремится куда-то,

      застыв в неподвижности…

      ты

      в чьей же власти?..

      не спрашивай…

      у Бориса и Глеба

      лучше свечку поставь

      от своей простоты.

      огни,

      летящие куда-то в ночь —

      другая жизнь, забытая…

      – о, тщетны

      мольбы наши —

      как сон, как озаренье,

      видение потерянного рая

      возникло вдруг

      в душе моей больной.

      блаженные да доживут.

      аминь.

      с утра туман,

      снег рыхлый, без дорог мир,

      крики галок,

      и

      терять все это…

      Боже, сохрани.

      слышь, как они играют,

      здорово как играют,

      душу тревожат.

      здорово как играют,

      словно для нас играют,

      что ж, а похоже.

      мальчик на саксофоне,

      да и вон тот, патлатый,

      тот, что на барабане,

      с рожей, слегка помятой.

      ах, как они играют,

      Господи, Боже.

      День