Из дневника художника. Стихотворения. Терентiй ТравнiкъЧитать онлайн книгу.

      На улице медленно дождик

      Стекает с озябших дерев. И смотрит в окошко художник, Ладонью щеку подперев

      Жизнь истончается и рвётся

      От суетливости души.

      И даже, если брешь зашьётся,

      Заплатою не разрешишь.

      Здесь по-иному видеть надо,

      Вне времени узрев поток,

      Сказать душе любимой – чадо,

      Испив от вечности глоток.

      Не привыкай, душа, к земному,

      Оно с рожденья не тебе

      Достанется и не другому,

      Оно – запретное в судьбе.

      Не соблазнись теченьем буден,

      Стяжаньем благ в размен любви.

      Не думай, этим не разбудишь

      Таланты скрытые свои.

      Не думай, этим не коснёшься

      С рожденья данной красоты.

      Жизнь истончается и рвётся

      От суеты, от суеты…

      За окном весна – и много,

      Я сказал бы – через край.

      Напоили землю соком

      И выталкивают в май.

      Полупьяная, хватает

      Многоцветье и кружит

      В полукофте, полуплатье,

      Позабыв про всякий стыд.

      С горяча берёт и мажет

      По листу мою строку.

      Ах, поэт, любимый, как же —

      Я так больше не могу!

      Хватит кланяться бумаге,

      Отслужи-ка ты весне

      Не строки изящной ради

      На листе, а просто – мне!

      Что ты выскрепом чернильным

      Ластишь? На меня взгляни!

      Ай, тебе ли непосильны

      Нравы вешние мои?

      Надышись, поэт, весною,

      Дай бумаге отдохнуть.

      Ты хотел побыть собою?

      Так давай, возьми и будь!

      Касаюсь губ твоих губами.

      Ты – для меня, я – для тебя.

      Такое, веришь ли, бывает,

      Когда глядишь на мир любя.

      Когда способен снять ненужность

      И просто чуточку побыть

      Самим собою, простодушно

      Себя по-новому решить.

      В такие чудо-откровенья

      Жизнь обнимается с тобой,

      И невостребованный гений

      Теперь уж верною слезой

      С накатом по щеке сползает,

      С колен навстречу привстаёт…

      Быть может, оттого, что знает,

      Что жизнь так только и живёт.

      Не будет нас, как не бывало.

      Где он, вчерашний павший лист?

      Не исполняется на бис

      Зимой.

      Весной? – свои начала,

      Своё вступление, она —

      Для новой жизни решена.

      И молодость, расправив крылья,

      В ней силы к лёту обретёт,

      И зрелость поднастроит мысли…

      Лишь старость, уходя, вздохнёт.

      Без горечи, без сожаленья,

      Поохает, наморщив лоб.

      Благословенно воскресенье —

      Прошепчет тихо и уйдёт.

      Туда, где листья опадают,

      Где зимнее, хоть и в чете,

      Но все ж ничто не помешает

      Остаться