Заиграли светотени. Философские стихи. Елена ИвановаЧитать онлайн книгу.

      Как упасть, чтобы подняться?

      Как дышать? Где кислород?

      Если больно, обижаться?

      Иль бежать за поворот?

      Поворот судьбы? Так поздно.

      Смысла нет. Жизнь прожита.

      Нереально, если порознь.

      Жаль, на сердце боль-плита.

      Как дышать, не задыхаясь?

      Как смотреть? В глазах темно.

      Почему сомненьем маюсь?

      Прост ответ. Люблю давно.

      Где взять жилетку, но такую,

      Чтобы жалела, но любя.

      Жизнь не простая, как заплатка.

      И не прожить её скорбя.

      Где взять жилетку, чтоб согрела

      В июльский холод, дождь и град.

      Чтоб всё, что было, отболело.

      Душа и тело, мысли, взгляд…

      Где взять такую, помогите.

      На день, на год и навсегда.

      Ах, вот она, ну, заверните.

      Беру. Пойду. Да, я жива!

      Сегодня осень вместо лета.

      Никто на то не даст ответа.

      Так хмуро небо, ветер резок.

      А жизнь идёт… Но сколь полезно?…

      Деревья голову склонили.

      Им невдомёк или привыкли.

      Хотя они, как мы, живые.

      И непогода не впервые.

      Сегодня осень вместо лета.

      И не работают приметы.

      Перед природой беззащитны.

      И это, правда, нам обидно…

      Хорошо писать о море,

      О горах и о просторе.

      Ну, а если много горя,

      И находишься в миноре?

      Хорошо писать о лете,

      И о небе, и о цвете.

      Ни за что не быть в ответе.

      Так живут… Отнюдь не дети.

      Дат не помнить и событий.

      Ни отъездов, ни прибытий.

      Так живут… И хорошо им.

      За своим глухим забором.

      Так живут уже лет двадцать.

      Или может, двадцать пять.

      Ну, а если постараться

      Человеком снова стать…

      Где-то ярко светит солнце.

      Нас – в июне градом бьёт.

      Мы на всё взираем молча.

      Терпеливый мы народ.

      Не поспорить нам с природой.

      Можем ждать и не роптать.

      Не везёт никак с погодой.

      Можно только лишь гадать.

      Что ж, и этому мы рады…

      Вот сирень цветёт вовсю.

      И не так нам много надо.

      Солнце, небо. Жизнь. Уют.

      Улетала мечта яркой птицей,

      Перья веером распустив.

      И теперь она будет сниться,

      Иль во сне превратится в мотив.

      Это будет мотив грустной песни.

      Её вряд ли захочется спеть.

      Но чем горше, тем и прелестней

      Снова ждать и мечтою болеть.

      Видно, жизнь нас терпению учит.

      Ну, а мы так терпеть не хотим.

      Наше «завтра» пусть будет лучше.

      И как птицы в него полетим…

      Никто не любит грустных строк.

      И люди грустные в опале.

      Но не суди, и не пророк.

      А сердцу больно от печали.

      Живём, как можем, как умеем.

      С судьбою спорим, не боясь.

      С надеждой, что всё одолеем.

      А кто-то, может быть, смеясь.

      Никто не любит грустных слов.

      Любой дивится острослов.

      Но каждый ждёт, чтоб понимали.

      Печаль вниманием уняли…

      Одинокая