Моя любимая разница. Андрей КурковЧитать онлайн книгу.

      Только откуда взялся этот белоснежный танк?

      Я перебираю все слова, сваленные в моей памяти. Память – не архив. В ней никогда не бывает порядка. В ней если даже что-то и найдешь, вряд ли точно поймешь: когда и кем это было сказано или сделано.

      «Мой папа был командиром танковой части…» – прошептал откуда-то издалека твой голос.

      Ты это сказала на второй день нашего знакомства. Точнее, это был твой ответ на мое предложение выпить у тебя дома чая.

      Мы так и не выпили у тебя чая. Вместо этого мы несколько раз посидели в баре, где ты всегда заказывала красное мартини, а я пробовал то кальвадос, то настоящий портвейн из Португалии. Потом, это было в конце мая, съездили в Ялту и провели там три дня. Солнце только-только начинало оживлять, размораживать людей. Весна была поздняя. Мне за неделю до этого исполнилось 45, тебе в следующем сентябре «стукало» 22. Замечательная разница. Помните такой рекламный слоган «Почувствуйте разницу!»? Я ее действительно почувствовал. И запомнил навсегда.

      И вот этой ночью снова вспоминал ее в одном из своих обычных, посвященных тебе снов.

      От Нового года поубавилось яркости, зато прибавилось ее к Рождеству. Я завис между двумя этими праздниками с четким ощущением необходимости что-то совершить, взять что-то из прошлого и перетащить если не в будущее, то уж точно в сегодняшний день, точнее – в сегодняшнюю ночь.

      Кто-то пустил за окном ракету. Над домом взорвался разноцветными искрами салют. Я открыл глаза. Фосфор стрелок на старинном будильнике указал время – четверть второго ночи.

      Тот, кто запустил этот фейерверк, наверняка моложе меня лет на десять. В моем возрасте к фейерверкам возникает устойчивое равнодушие.

      Теперь мне не хочется спать.

      Я поднимаюсь, подхожу к окну.

      – Где ты там, Ия? – спрашиваю я заоконную темень.

      В эти зимние ночи мне не хватает именно ее. О других гостивших в моей личной жизни женщинах я не думаю.

      – Алло? – бормочет сонный голос. – Кто это?

      Скоро половина второго. Она наверняка крепко спала. Интересно, что ей снилось?

      – Это один эгоист из твоего недавнего прошлого, – говорю я.

      Из трубки молчание. Минута, вторая. Она не кладет трубку.

      – Ты меня узнала? – спрашиваю я, не выдержав этой игры в «кто кого перемолчит».

      – Узнала.

      – Как там твой папа?

      – Он умер. Два месяца назад.

      – Извини.

      – Ничего. Я уже привыкла к тому, что его нет. Его друзья еще не привыкли и звонят время от времени. Иногда ночью. Старики, как и счастливые, часов не наблюдают. Я думала, и сейчас это кто-то из них.

      – Ты теперь одна?! – спрашиваю я и ловлю себя на том, что в интонации моей проскальзывает надежда на ее утвердительный ответ.

      – Почти.

      – Как это?

      – У меня позавчера бойфренд потерялся…

      – Объявлений на столбах не вешала? Ну, там, верните за вознаграждение…

      В трубке молчание.

      – Извини, – говорю я. – Ночью у меня случаются неудачные шутки. Если хочешь, можем пойти его вместе поискать!

      – Опять шутишь?! – вздыхает она.

      – Нет, не шучу. Я могу быть у тебя через двадцать минут.

      – Ну будь! – говорит она уже проснувшимся голосом.