Для стихов нет карантина. Роман АйзенштатЧитать онлайн книгу.

      Ах, эти поздние цветы, успеть им надо

      Очаровать людей и пчел до снегопада.

      Когда их занесут снега, скуют морозы,

      Грядут необратимые метаморфозы.

      Получится, что зря цвели, что не успели

      Ни проявить себя и ни достигнуть цели.

      А цель была такой возвышенно-простою —

      Наш тусклый мир спасти своею красотою.

      А есть стихи, как данности,

      Живут без сроков давности.

      Со строчками знакомыми

      Какими-то законами

      Навечно в память внесены

      Народа и твоей страны.

      Поэтов нет уже давно,

      Жизнь поменяла полотно,

      Но и на новом, на другом,

      Мы те же краски узнаем.

      О, божество волшебных слов!

      В вас трепет крыльев ангелов.

      Я это слышу каждый раз,

      Когда, стихи, читаю вас.

      Нет, будущее не украли!

      Продолжим с вами жизни ралли.

      Биенье сердца чувствуешь в виске.

      Что? Выпал из гнезда груди, мой скворчик?

      Когда я в радости или тоске,

      Ты сам не свой, ведь птенчик – не моторчик.

      Мы дружим, но прости, я не могу

      Быть абсолютно ко всему бесстрастным.

      Ты прав, что я тебя не берегу,

      Но разве можно жить со всем согласным?

      Живу между улыбкой и слезой,

      С вершины счастья – прямо в пропасть горя.

      Мечусь! Ты, скворчик, мечешься со мной,

      Отвергнув миф о пламенном моторе.

      Уйдешь негаданно-нежданно

      Волной, отхлынувшей с борта.

      Тебя возьмет к себе нирвана

      В приют последнего порта,

      Где якорь Вечности, как рейдер,

      Захватит, скроет от людей.

      И будешь ты стоять на рейде

      Средь безымянных кораблей.

      В голубую линзу моря

      Вместе с солнцем смотрим мы,

      Чтоб проникнуть в суть историй,

      Их извлечь из донной тьмы.

      Славно так скользить по глади

      С ветром верным в парусах.

      Жизнь легка, и только гладит,

      Забываешь о штормах.

      Разве те, кто спит в пучине,

      Успокоившись на дне,

      Думали, судьба их «кинет»,

      Все сулило счастье с ней.

      Шторм приходит к нам незванно,

      Поменяв судьбу на рок.

      Смерть стремительна, нежданна.

      Будь готов. Таков урок.

      Бывает, боль мешает сну,

      Ты мечешься тогда в постели.

      Хотя отходную не спели,

      На шаг ты ближе в ту страну,

      Где строги голубые ели

      И волки воют на луну.

      Я так себе и представлял:

      Не кладбище среди пустыни,

      А лютый холод зимней стыни,

      Могилы сумрачный подвал,

      Что вырыт в непокорной глине,

      И пан, что на кону, пропал.

      Удобной позы нет уже,

      А боль несет с собой виденья,

      И не найти успокоенья.

      Не только тело в неглиже,

      Душа обнажена, владенья

      Ее на роковой меже.

      Пока ты не ушел совсем,

      Но выпадаешь из комфорта,

      Как мячик с теннисного корта.

      Не будут ждать тебя, зачем?

      Заменят. Вот законы спорта.

      Загон для крупного рогатого скота.

      И в ночь перед клейменьем

      Корова мудрая ведет не то что спор,

      А разговор с теленком неразумным.

      Он недоволен тем, что завтра заклеймят,

      Тавро поставят на него без спроса,

      Согласен он или, быть может, вовсе нет.

      Он вопрошает: «Почему несправедливы люди?

      Они как будто бы хозяева земли,

      А мы, живущие на ней, рабы и только…»

      – Ты не