Пока вращается Земля. Избранная лирика. Сергей ПоваляевЧитать онлайн книгу.

      Пока  моей Земле кружить,

      средь света звёзд, неторопливо,

      ещё не время мне сходить,

      ещё не время мне сходить,

      я пассажир вполне счастливый!

      Счастливый тем, что на груди,

      от Мамы, оберег-дружочек.

      И концевые впереди,

      и концевые впереди —

      ещё никто не напророчил!

      Пока те два окна горят,

      и годы свет не затушили,

      где любит Женщина меня,

      где любит Женщина меня —

      дай Бог, чтоб также вас любили!

      Пока моей Земле кружить,

      счастливым быть не перестану!

      Ещё не время мне сходить!

      Ещё не время мне сходить!

      кружить я с нею не устану!

      Я словно глух, я словно глух —

      всё не услышать мне тебя.

      Пропавший звук, пропавший звук —

      играет скрипка про себя.

      Рука ведёт, рука ведёт

      смычок, просыпав канифоль.

      Но музыка там не найдёт

      звучанья струн – одна лишь боль.

      Но шепот твой рожденьем губ —

      Люблю тебя, люблю тебя —

      мне снова возвращает слух.

      И звук доходит до меня.

      По струнам вновь смычок ведут,

      скрипка диезы шлёт свои.

      Я словно за смычком иду,

      и слышу музыку любви.

      Вот падает  ещё,

      вдали, одна звезда.

      Вот август мой прошёл —

      и ничего нельзя

      уже вернуть назад,

      с желанием моим.

      Антоновок опад

      осенний сад дарил!

      Было в душе ненастье.

      Холила Осень тоску.

      А кто-то взял, и на счастье,

      собрал золотую листву,

      в душевный букет для Любимой,

      пока шли костры разжигать,

      готовясь туда, всем не милые,

      последние листья бросать.

      Плащами крыш, мой город серых крыс,

      бегущий под дождливыми ручьями.

      И этими скользящими руками

      не застегнуть себя ни вверх ни вниз..

      В лицо бросает мне шершавый лист,

      словно перчатку, злой надменный ветер.

      Дуэль назначена, средь фонарей, на вечер —

      моя и осени, в аллее скучных лиц.

      Дробь ржавых труб свою доносит фальшь,

      а одноногий дождь всё верит слепо,

      что он способен сделать выход степом

      и удивить весь городской асфальт.

      Но поднимает настроение опять

      девчонка с зонтиком, красивым и нездешним,

      и юбочка короткая, конечно,

      и взгляд от ног красивых не унять!

      Неба вдруг пролилась просинь

      паутинка метит след.

      Ставит свет фотограф – осень,

      будет золотой портрет.

      Я вхожу в аллею парка,

      как в начало своих снов,

      где, как памяти подарок,

      моя нежная любовь.

      И, быть может, на скамейке

      мои юные стихи —

      тетрадь школьная в линейку,

      откровения мои.

      Есть нежность рук и губ блаженство.

      А ночь так глупо коротка.

      И что любви ей совершенство?!

      Она в своём, в ночном права.

      И ходит, и бурчит не к месту,

      мнёт фиолетовую бязь,

      А за окном июнь-повеса

      бесстыдно всё стремится снять.

      Ложатся тени под луною,

      как чертенята, на асфальт.

      А мы опять не спим с тобою.

      У нас любовь, нельзя нам спать!

      Ваятель высший, образ лепит,

      как нежно грудь твоя нага.

      И губы тянутся навстречу.

      А ночь, так глупо коротка.

      Старое