Стихи счастливого поэта. Сия РэйманЧитать онлайн книгу.
ction>
Вступление
Всё, что мы чувствуем – влияет на нашу жизнь, и на наше восприятие мира. Весь опыт, который мы получили, проживая каждый момент, так или иначе, приносит положительные результаты.
Глупо отрицать, что разбитое сердце не может даровать хорошую возможность ощутить вдохновение, как-то выплеснуть свои чувства и эмоции на бумагу, или выразить их в аккордах. Мы становимся сильнее, когда делимся своими мыслями. Мы становимся вместе. Люди понимают, что их одиночество не такое уж и одинокое, а боль – не такая уж и странная, и с ней можно справиться.
«Кто ты такая, чтобы говорить об этом?» – спросите вы. Я отвечу: «Та, кто вдохновляет вас». Я помогу вам справиться с вашими эмоциями, пережить их вместе со своими строчками, написанными слезами, страхами, любовью, счастьем и мечтами.
Великое счастье – чувствовать. Без него мы не можем называть себя людьми. Счастье – это эмоции. Неважно, положительные, или отрицательные. Ваша неуверенность, боль, слёзы, радость, ликование, потерянность, любовь, шок, страхи, мысли – это счастье. Чувствовать себя живым – это редкость, которая в начале жизни дана всем, без исключения. Но лишь немногие способны сохранить это чувство, и остаться поистине счастливым.
Мне хочется поделиться с вами своим счастьем. Быть может, вы увидите себя в строках стихов, которые были написаны мною когда-то. Признаться, честно, я и сама не сразу поняла, что испытываю счастье. Лишь потом, когда я осознала суть всех нахлынувших эмоций, я увидела, в чём оно заключается.
2019—2021
Запомнится
Моя жизнь с депрессивными взглядами.
Ты скажи, зачем всё это? И надо ли?
Уже месяц под утро ложусь,
Просыпаюсь с надеждой снова уснуть.
Смотрю в отражение: мои глаза красные.
Это же сколько надо страдать,
Чтобы вновь ощутить в тебе воздух?
Атмосферой до боли пропитана
Каждая серая улица…
Грязной весной на душе
Я привык. Я ведь знал,
Что мне всё это запомнится.
Час ночи
На часах час ночи.
Запотевшие окна
Городских многоэтажек,
В которых третьи сутки не спишь.
Ты пытался смысл найти,
В этой бессмысленной жизни.
Закуривал последнюю сигарету,
Внимая, смотрел в потолок.
Но понимал:
«Смысла здесь нету».
Ведь каждый, кого ты знал,
Себя уже изнемог.
Эти нескладные строчки,
С каждой секундой печалят тебя.
«Что за существо ты такое,
Что можешь любить, не любя?!».
Каждый в этой жизни не волен,
Что-то мешает пути.
Как отыскать тебя
В твоих погибших мечтах?
Скажи, как мне самой
Остаться живой,
Когда внутри пустует лишь мрак?
Твоя сигарета сгорела,
Вместе с ней сгораешь и ты.
В мире что-то творится,
Все обрели вдруг страх высоты.
Люди, порою, не видят
Твоей внутренней красоты.
Им по душе то, что внешне,
Даже если внутри всё сгнило.
И тот смысл, что пишу,
Прорезая через строчки,
Окажется где-то в песнях затерян,
Они произошли от любви одиночки.
Время уносит всё, что творится,
Оставляя лишь тексты в страницах.
Моя память сгорит вместе с телом,
«Что вообще я пишу…?»
Но мой выбор давно уже сделан,
Я ведь знала, что согрешу.
Но она меня не любит
Сейчас я вспомнил то, что было,
И кажется, что это было —
Вовсе не со мной.
Ты сейчас другая стала, да и я…
Уже с другой.
Она спит, откинув одеяло
Своей правою ногой —
Это видеть так забавно,
Будто сон, в прекрасном сне.
В миры грёз я убегаю,
И мечтам не вижу края,
Но когда я вспоминаю,
Что тебя уж нет со мной…
Вновь себя я убиваю,
Но лечусь, увы, другой.
Но она меня не любит —
Это сердцем чую я…
Так, как ты – никто не любит,
К