Лэанкаре. Шепот погребальных костров. Юрий Михайлович КиприяновЧитать онлайн книгу.
меж двух миров.
Поэтому для обывателей это просто М2, по самым ярким символам на вывеске.
Для меня же… Для меня это чарующе неуместное место, дверь которого я боюсь открывать. Ведь там, за ней, снова сидит мрачный хозяин с бездонными черными глазами, натирает до блеска кружки и бокалы и посмеивается в седеющую бороду.
Я помню, как была здесь в первый раз.
И не хочу заходить в последний.
– Ну? Ты идешь? – бурчит из-за спины спутник, чьего имени я и не вспомню. – Ты же просила лучшее место в городе? Это оно. Идем!
Дальше он шипит себе под нос всякие нелицеприятные слова обо мне и моей глупости. Такова доля маркитантки в это военное время. И плевать, кто она на самом деле: богиня, демон или просто человек.
Он отпихивает меня, тянет руку, толкает дверь (которая волшебным образом всегда открывается от посетителя, входил ли он или выходил) и подталкивает меня пониже спины, настойчиво и твердо направляя мое тщедушное тельцо на ватных длинных ногах в мой личный ад с личным же дьяволом. Но я подчиняюсь, просто закрывая себя от чужих мыслей и чувств, лезущих ко мне от каждого повернувшегося к открытой двери посетителя.
Они все смотрят. Все хотят раздеть или убить. Ненависть и страсть смешиваются в единое. Но я просто следую за требовательным господином, который тащит меня в самый дальний угол, где маленький столик всего с одной лавкой.
Он хочет, чтобы мы сидели вместе.
Хочет доказать всем, что именно он – тот, кто сегодня владеет воплощением порока в виде одной огненно-рыжей девы. Победитель. Завоеватель. Достойный.
Глупец.
Наивный глупец, думающий, что достаточно поманить толстой мошной, чтобы заполучить девку посмазливей. Вот только в этот раз девка оказалась с норовом. И совсем другими целями.
Хотя, конечно, и то, чего он так хочет, я бы ему дала.
Вот только…
– Чего изволите, госпожа? – чужой голос прерывает мои думы.
Тот самый. И я вздрагиваю. Поднимаю взгляд, медленно, неуверенно, с опаской. Я помню до мельчайших деталей его образ. И если в первый раз он меня бесил, во второй – интриговал, то сейчас, когда пришло хоть какое-то подобие осознания, он пугает.
Особенно, когда я смотрю на рунные оковы, набитые на крепких предплечьях. Я уже что-то понимаю в магии и ее законах. И понимаю, что конкретно ограждают эти страшные символы. Не его от нас, отнюдь.
Нас от него.
– Эй! Девка со мной! – кричит мой безымянный спутник. – Я тут главный.
Я прыскаю в кулачок смехом. Главный. Он. Трактирщик в ответ смотрит на меня, и в безднах черных глаз я вижу насмешку. А что он видит в глубине моих?
Страх.
Я прошла через многое. Стала кем-то большим, чем-то великим. Но… До сих пор боюсь встречи с этим… человеком? Богом? Демоном?
Тем, кто исполняет желания. И заставляет бояться их.
– Я вас понял, господин, – отворачивается от меня хозяин. – Чего изволите?
– Пива! А не той помойной мочи, которую пьют обычные забулдыги! И вина!
И вот тут я вздрагиваю. Я вижу лишь на долю секунды проявившуюся гримасы злости на безмятежном лице. И молнии в черной пустоте. Но было уже поздно. Маховик истории запущен. Роли выданы. Разгневанный исполнитель желаний – это точка, после которой нет шансов вернуться обратно.
Просто кое-кто еще не в курсе.
– Быстрее, шваль безземельная. Я хочу угостить даму достойно! – кричит мой спутник.
Я с каждым словом отодвигаюсь от него подальше.
– Будет исполнено, господин, – улыбается наконец трактирщик, снова смотря на меня. – Ваша спутница получит самые изысканные напитки, какие можно найти на этом побережье.
Демоница внутри меня довольно урчит.
Девушка – бьется в панике.
И кто же из них сегодня я?..
Стою на перепутье. Нервно вздрагиваю, стоит только кому-то пройти мимо. Мой спутник говорит-говорит-говорит. Я не слушаю. Не хочу слушать. Смотрю туда, куда ушел трактирщик. Хочется скорее напиться вдрызг, да тело-то не даст. Это тело не знает радости алкогольного забытья. Счастья безвольного бездумия, когда тебе уже все равно на всех вокруг.
– Эй, ты меня слушаешь вообще? – хрипит он, нагло рассматривая то, что открывает декольте. – Я тут, понимаешь, плачу за все, а ты даже не слушаешь? Да как ты смеешь?!
Голос его срывается еще сильнее, а он со всей силой бьет меня по лицу… Точнее, пытается. Ведь демоническая моя натура берет верх над человеческой в тот самый момент, когда я улетаю мыслями в никуда…
И вот он уже орет.
От боли в сломанной руке.
Сломанной мной об край стола руке. И кисть безвольно болтается, свисая вниз на мышцах предплечья, которое продолжают сжимать тонкие женские пальцы с подозрительно блестящими острыми когтями. Он орет и смотрит на меня, пытаясь отдернуть руку.
Пахнет горелой плотью, чей аромат