Поэтика моего времени. Стихи. Макс ВэллЧитать онлайн книгу.

      Привет. Меня зовут Макс Вэлл.

      Родился, помнится, в Москве.

      Ходил когда-то в детский садик.

      А ныне в Павловском Посаде

      живу. И, говоря по правде

      (но коль совру – меня поправьте),

      доволен бытием весьма.

      Весь март, апрель весь и весь май

      я свежих сил запас коплю,

      как копит H₂O верблюд.

      Пишу по осени немало,

      когда листва покрыта алым,

      и желтизна глаза мозолит,

      и не нужны аэрозоли.

      Зимой, как водится, – мороз.

      «The Beatles», «The Animals», «The Doors»1

      и иже с ними плеер мой

      играет сутками зимой.

      Вот так решил преподнести

      себя вам. Что ж, кончаю стих.

      Когда потрачен час впустую,

      я всей душою протестую.

      Поспал, проснулся, встал, поел.

      С приветом,

      дружески,

      Макс Вэлл

      Я нашел простое средство,

      как избавиться от лени

      и мучительных исканий

      всяких новомодных рифм.

      Нет, я не изобретатель

      и, конечно, не новатор.

      Средство то давно известно —

      это белые стихи.

      Только очень-очень важно

      ритм держать и стройность речи,

      а иначе будет проза.

      Вот такие вот дела.

      Если к вам приходят гости,

      выходите из соцсети,

      а не то страницу вашу

      непременно удалят.

      И сотрут всю переписку,

      все заметки и контакты.

      Если копию не сделал,

      точно будет о-ё-ё-й…

      Или гадостей напишут.

      Или спам друзьям отправят.

      Вам придется извиняться

      и краснеть, как помидор.

      Если гадкие людишки

      вам напакостить решили —

      сильно не переживайте,

      это вскорости пройдет.

      Лучше глубоко вздохните

      и в квартире приберитесь.

      Так оно намного лучше,

      будет хоть какой-то прок.

      А потом попейте чаю,

      или кофе, или сока.

      И почистить не забудьте

      два ряда своих зубов.

      Дети – это наше счастье.

      Но случается, однако,

      что какой-нибудь ребенок

      (или куча малышей)

      из себя выводит взрослых:

      ноет, действует на нервы,

      громко топает ногами.

      В общем, полный тарарам.

      В этом случае, конечно,

      лучше, чем ремень отцовский

      или ссылка в темный угол

      наказанья не найти2.

      Говорит учитель:

      «Дети, не кричите».

      Но не слышат дети.

      Шумно в кабинете.

      В поисках указки

      в стойку встав по-царски

      и прищурясь хитро,

      «препод» доску вытрет.

      На последней парте

      (словно в Древней Спарте

      иль в «Бойцовском клубе»)

      слабеньких не любят.

      На уроке утром

      хочется йогУрта.

      А на перемене

      хочется пельменей.

      До звонка минута.

      Грустно почему-то.

      Жутко спать охота.

      Где же ты, суббота?!

      Отучайтесь, люди, материться.

      Отучайтесь матом говорить.

      Сделайте попроще ваши лица,

      вы же не блатные главари.

      Вы же по тюрягам не сидели,

      собственно, чему я очень рад.

      Хватит, люди! Что ж вы, в самом деле?

      В мате нет ни капельки добра.

      Я, конечно, сам грешу частенько,

      но жалею