Поэзия сломанной души. Безвременные стихи. Евгений ВермутЧитать онлайн книгу.

      В тишине размякшего дивана,

      С сигаретой, среди скучных фраз,

      Вспоминаем жизнь свою, как манну,

      Что с небес упала мимо нас.

      Черт меня возьми, уж ни во сне ли,

      Пробуждая к жизни аппетит,

      Раньше мелочь весело звенела,

      А сегодня пошло шелестит.

      Прохудились старые карманы —

      Как ни сунь, провалится рука.

      Не найти нам больше старый «рваный»

      В уголках подкладки пиджака.

      И уже не скажешь, как бывало,

      Двум друзьям под мартовским дождем:

      – Что-то, братцы, вновь похолодало.

      По рублю?

      И в школу не пойдем.

      1996г.

      1

      (друзьям)

      В том, что умер во мне поэт,

      Не давал я вам заверений.

      Я не видел вас много лет.

      То ли дел у вас сонм, то ли лени.

      Но, хотите этого или нет,

      Я заставлю вас выслушать бред

      Всех последних стихотворений.

      Не давал я вам заверений

      В том, что умер во мне поэт.

      2

      Говорил мне один старик:

      – Погоди, сынок, время лечит…

      В это нервное Время Пик

      У кого не согнутся плечи

      И не высунется язык.

      Может, он был и прав в свой миг?

      Наше время порой калечит.

      Погоди, сынок, время лечит.-

      Говорил мне один старик.

      3

      С коммунистами, выгнав лесть,

      Проскользнула другая сволочь —

      Это доллары, власть и месть,

      Что творится в глухую полночь.

      Ей в карман бы чужой залезть

      Да за стол со «звездою» сесть.

      Не от этого ли в нас горечь —

      Проскользнула другая сволочь,

      С коммунистами, выгнав лесть.

      1996г.

      Я всех любил.

      Кто уходил, прощаясь

      И даже не прощаясь, убегал.

      Я память обо всех оберегал,

      В тяжелый миг в поддержке их отчаясь.

      Жизнь – это жизнь.

      Я больше не жалею,

      Что удержать кого-нибудь не смог.

      Я и для новых не ищу предлог,

      Быть может им намного тяжелее.

      Зачем хитрить,

      Душа моя открыта.

      Вот, кто-то прилетел и улетел…

      Совсем немного я от них хотел,

      А результат – разбитое корыто.

      Слегка помят,

      Но все же не развален

      И пусть один цепляюсь за бугор.

      Еще ребенком слышал я укор

      О том, что слишком я сентиментален.

      Спасать других?

      Не вижу больше прока.

      К чему носить на шее этот груз,

      Зачем страдать за них – я не Иисус,

      Я не способен вытерпеть жестокость.

      1996г.

      Мне чудится, что я еще ребенок,

      И губы жадно тянутся к соску.

      Я все еще пытаюсь