Я – Азраэль, ангел смерти. Александр Геннадьевич ЕмельяновЧитать онлайн книгу.
тавай…Вставай! Вставай, Воин! – голосом былинного певца звал меня Неведомый, некто… – с трудом разлепляю веки – бог мой!
Меня в низ стопы пинает кирзач старшины Курамбейдырова – Подъем, воин!
Презрительно пнув меня еще раз, он переключается на соседние нары, поднимая остальных лохов…Нас – зеленых лохов…Пацанов неполных 18 леn, кому только вот – вот исполнилось совершеннолетие! Еще кроме меня – почти взвод…18 жмуриков! Я пришел в армию вместе с ними с почти половины территории огромной, но мертвой сейчас, страны…
Нам жутко не повезло…мы все надеялись, что поступим в вуз и таким образом ускользнем от призыва…но, увы! Облом – с…Что поделать? Да, нехрена…Пробьемся! Нас, таких, кто думал также, что и я, сбилось в кучу только семь человек, остальные поддались старшакам, их морально сломали….
Но я…будучи кмс по боксу никому ничего не сказал и потому на прописке старшаки начали не с меня, я что – то показался им малость побольше, чем остальные духи…А вот когда ночью, после последнего построения, они пришли в шестером…типа показательно раскатать самого большого из духов на глазах у остального контингента…
– Саня, не ссы…Не проси и не жалуйся! Живи, как будто сегодня вечером – Армагеддон наступит… по хрену все и если так уж звезды сошлись, то дольше ты не проживешь, ибо так записано на Святых скрижалях у Архангела Михаила, что сторожить вход в Чистилище небесное!…– и откуда он этого набрался…но впоследствии, как он был прав?
Тот дядя Петро…Отчаянный десантник, уволенный в отставку по выслуге лет, сколько помню двери в его хату, практически никогда они не были открыты и оттуда всегда несло кислым запахом бормотухи и сурового мужского пота и неухоженного тела…
Частенько из – за них доносились резкие звуки, что то вроде – Хкейиия! А следом – грохот разбиваемой мебилешки, что осталось у него после того, как пять лет назад от него ушла жена и увела Ксюшу, мою подружку по скупым детским играм того смутного времени…1986 – 88 годов…Мою первую детскую любовь…Её светлые кудряшки до сих пор приходят ко мне во сне…Вот только немного прожил Он сам…
Странные были татуировки у этого мужика…и мне он сделал точно такую же наколку на левом плече – вроде ВДВ-шника в десантной форме и с АКМом в руках…вот головы не было…только череп оскалился? На фоне трех раскрытых парашютов и девизом войск дяди Васи – Никто кроме нас!
И номер части – 322…Откуда мне знать, что последует за этим? Пацан я был из середняков, в смысле рост около 170, вес под 83 кг…Три года занятий в боксерской секции м самое главное – меня натаскивал, как волкодава, мой сосед по квартире родителей..На КСК , по улице Весенней…
У моих родителей номер – 32, его – 30. У нас – трешка, у него – однушка…Всегда сдержанно вежлив с моими стариками, со всеми, кто во дворе…Никогда не куролесил в открытую, только часто сидел на балконе и молча курил свой чертов «Беломор», смурно глядя куда – то в даль….
Коротко про моего соседа…– звероватого вида мужик, старшина спецназа ВДВ в запасе, боевой стаж – около двадцати лет, множество командировок и «горячих» точек…короче, богатая биография…И свой, особо замкнутый, Мирок в стенах одкомнатки…куда он никого не допускал…даже участкового, когда взбешенный козел этажом ниже, вызвал наряд милиции в канун Нового года…
Сейчас уже и не упомню, какого именно…а вот то, что он меня поблагодарил, крепко пожав по – мужски руку, своей лопатой…За что? Да я стал невольным свидетелем того гадкого момента, когда этот мудиль набирал телефон в кабине на улице , возле «Пентагона» – магазина в старом поселке, что стоит напротив 52 – й школы…А я шел с уроков домой.
Я рвануло домой, как стаер на километровке…Подбежал, с трудом отдыхиваясь от запаленного дыхания и замер возле кнопки звонка…Внезапно дверь рывком распахнулась и пороге возник он, глядя сверху вниз на меня…
– Шкет, те чего надо? – но я кое – как пропихнул внутрь сухой язык и шепнул – Дядя Петро, сосед снизу на вас стуканул в милицию…Что? Что говорил, не знаю, но рожа была у него прегадостная! – вытолкнул инфу и повернувшись на каблуках, кинулся в свою хату – внизу громко хлопнула подъездная дверь, но я уже знал – пришел наряд милиции по дяди Петрову душу…
– Ладушки! – фыркнул он и коснувшись своей вечно набекрень заломленной замызганной черной бескозырки, он прикрыл дверь…
Как потом рассказал отец, Петро принял ментов в узком коридоре своей однушке…Одного из наряда ППСников увезли по скорой, другому он сломал нос, а третий – позорно бежал с поля боя, бросив коллег на растерзание опытному бойцу…И самое примечательное, лица соседа – стукача я больше в нашем доме не видел, ну мне он как –то не встречался с тех пор…
Только однажды, много лет спустя, его перекошенное на бок гнусную харю я мельком увидел возле администрации городского округа города Чита…Я сразу понял – тогда дядя Петро чуть не укатал болезного в больничку – Ибо нехер гадить ближнему в тапки!
Потом я снова увидел дядю Петро уже через три года…столько годов дал ему суд за активное сопротивление при аресте…хотя по самому сигналу беспокойных граждан – по сути нифига…
Тогда