– Притворись моим мужем! – Кто? Я? Парень, сидящий на корточках у входа в отель, стреляет в меня синим взглядом. Летняя панамка, глубоко надвинутая на лоб, закрывает половину лица, а ресницы отбрасывают на щёки длинную тень. Рядом стоит гитара. Этот парковщик ещё и доморощенный музыкант? А, какая разница? – Да. Ты, – хочется стукнуть его по лбу: чужая бестолковость злит. – Понарошку. На уикенд. – Зачем? – Надо. И потом, за тобой должок. – Хм… иди ты… лесом… Парень встаёт. О Боже! Какой он высокий! Я добавляю в голос слезу: – Будь другом, выручи, а! – Другом? Хм… Ну, смотри, – этот мерзавец усмехается, – не пожалей потом.
