Мотылёк – он такой легкомысленный, наивный. Летит на свет, не понимая, что именно там его погибель. Но что лучше? Погибнуть мудрым, старым. Прожившим скучную, одинокую жизнь. Или молодым и счастливым? А ведь мотылёк, полетевший на огонь, тоже умирает мудрым. Он познал силу огня. Все мы по жизни, словно мотыльки. Порхаем, тянем крылья к свету. Упорно бьёмся о стекло фонаря, ломая наши крылья. Когда кажется, что весь мир против тебя. Как не сгореть, если сердце превращается в пепел? Где взять силы на новый рывок?
