Ossos De Dragão. Ines JohnsonЧитать онлайн книгу.
me mexi quando ele veio ficar diante de mim com apenas um pincel na mão para se defender.
Disse-me que as minhas maçãs do rosto eram perfeitas e perguntou se eu poderia posar para ele. Depois de repetir o seu pedido duas vezes na minha cabeça, dei uma gargalhada e recusei. Ele sorriu, completamente imperturbável, e observou-me enquanto eu me afastava.
Não foi a última vez que o vi. Ele conseguiu aparecer onde quer que eu estivesse a cada dois anos, como se pudesse prever os meus movimentos. Nos cem anos seguintes, continuou a perseguir-me em dois continentes. Até que finalmente fiquei parada por tempo suficiente para ele me pintar.
Eu estava contente por ficar parada por ele agora, como sempre fazia. O tempo parou quando eu estava com Zane, o que foi engraçado. O tempo não se movia normalmente para nenhum de nós.
Tínhamos estado nesta terra por milhares de anos. Exatamente quantos milhares? Nenhum de nós tinha a certeza. Nenhum dos Imortais sabia ao certo há quanto tempo estávamos aqui. Nenhum de nós conseguia lembrar-se exatamente como chegamos aqui. Se éramos humanos ou algo completamente diferente.
Não falávamos muito uns com os outros. Éramos imunes a doenças, ataques físicos e tempo. A nossa única fraqueza eram os outros como nós. Era o que chamávamos, de forma divertida, de alergia.
Por alguma razão que nenhum de nós sabia, começávamos a enfraquecer quando ficávamos na presença uns dos outros por muito tempo. Podia começar com comichão na garganta. Uma semana depois, o cansaço iria instalar-se e não nos curaríamos tão rapidamente se estivéssemos feridos. Depois de um ou dois meses, a porta do nosso sistema imunológico impenetrável iria abrir-se. Uma vez que isso acontecesse, qualquer tipo de doença, enfermidade e ferimentos poderiam abater-se sobre nós. De certa forma, tornávamo-nos humanos.
Por isso, claro, é que me apaixonei por um da minha própria espécie - um homem que eu só podia ver por um curto período de tempo ou iria sofrer contraindicações. Zane literalmente fazia o meu coração pular. Fazia os meus joelhos ficarem fracos. Eu ficava estúpida sempre que via o seu rosto ou ouvia a sua voz.
Observei enquanto ele continuava a desenhar no presente. Ele tinha desenhado a minha forma inúmeras vezes ao longo do último meio milénio, mas nunca parecia cansar-se. E não fui só eu que ele retratou na sua arte.
Zane desenhava, pintava e esculpia desde que conseguia se lembrar. Mas raramente teve a oportunidade de receber crédito pelo seu trabalho. A sua técnica evoluiu. O seu nome mudou. Mas o seu rosto não. Ele era cuidadoso com a frequência com que saía em público, especialmente nos dias de hoje, quando informações de todo o mundo estavam ao alcance de todos com o toque de um botão.
No passado, ele contentava-se em ensinar as suas técnicas para que a influência da sua arte pudesse ser compartilhada. Quando o conheci em Florença, há séculos atrás, ele estava a ensinar a um menino de 12 anos chamado Michelangelo a arte do afresco, que era pintar em gesso com aquarela. Era uma técnica que Zane havia aperfeiçoado no Egito. Mas foi só quando o seu aluno cresceu e pintou no teto de uma igreja que a prática ganhou uma nova vida.
Zane estava de volta a pintar enormes painéis para a sua coleção mais recente. As imagens que ele me enviou eram um estudo em mosaicos. Ele usava todos os tipos de tecidos, texturas e materiais para criar as suas peças, desde fotografias a pedras e insetos.
“Estás pronto para a tua exibição na próxima semana?” Perguntei-lhe.
Sorriu e o meu coração disparou, junto com o ecrã do computador. Prendi a respiração, mas o ecrã não apagou. Suspirei. Zane não tinha reparado no mau funcionamento técnico. Estava muito concentrado nas minhas maçãs do rosto perfeitas.
“Estou,” disse. "Eu arranjei ... ele pensou ... eu não ... lhe mostrei."
O ecrã e o som soluçavam enquanto ele falava, gaguejando junto com sua resposta quando eu rezava para que a ligação não fosse completamente abaixo.
O ecrã bloqueou por mais de dez segundos e o meu coração disparou. Fechei os olhos. Lágrimas picavam os cantos e eu deixei-as cair.
" Nova, êtes-vous là ?"
Abri os meus olhos ao som da sua voz. “Oui - sim. Estou aqui."
Zane largou o lápis e focou-se no ecrã. Esfregou o local onde imaginei que a minha lágrima caísse pela minha bochecha, estragando a sua perfeição.
A alergia também se estendeu à tecnologia. Mesmo antes da comunicação por satélite, quando escrevíamos cartas através dos continentes, as cartas chegavam atrasadas, perdiam-se ou ficavam danificadas quando chegavam às nossas mãos. Todos os sinais para nos lembrar que os Imortais não deveriam coexistir. Nós ignorávamos esses sinais.
"Diz-me, cherie , que parte da história tens salvo recentemente?"
Sorri, limpando a lágrima da minha bochecha. “Bem, descobri uma civilização que adorava macacos.”
“Macacos? Fascinante."
Ri-me. Zane nunca me deixou levar-me muito a sério. Tinha pouco interesse em História, mesmo no que dizia respeito à História da Arte. Estava muito mais fascinado com o momento presente e em encontrar a beleza que estava à vista. Eu não podia culpá-lo. Tínhamos vivido tempos terríveis no passado que iríamos esquecer. Muitos deles, já tínhamos esquecido.
Era difícil para os humanos carregar cerca de um século de sua expectativa de vida nas suas cabeças. Imaginem quinhentos anos. Mais de mil. Mais. Os imortais eram fortes, mas mesmo os nossos cérebros não podiam carregar uma carga tão pesada. Perdíamos muitas vidas à medida que os nossos cérebros se desfaziam do passado, século a século. A perda de memória não era cronológica. Muitas vezes não tinha uma lógica.
Lembro-me de ter visto Roma a ser construída a partir do período dos reis em 600 aC, mas o Renascimento estava incompleto. Eu tinha passado um tempo na América antes da chegada de Colombo, mas só sabia disso por causa dos registos que mantive com os índios Cherokee. Infelizmente, muitos dos registos foram destruídos por peregrinos e conquistadores enquanto eu viajava pela Índia, pela Rota da Seda. Eu sabia que tinha estado na China, embora não tivesse memórias claras do tempo que passei lá.
Não, isso não era verdade. Eu tinha memórias, mas eram mais como pesadelos. Foi uma das vezes em que me perguntei se o meu cérebro estaria a proteger-me de algo que eu não me queria lembrar.
"Alguém veio até mim hoje com um osso de dragão."
"Osso de dragão?" Zane esfregou um dedo com ponta de tinta no seu queixo quadrado. "Pensava que os dinossauros te aborreciam."
“Um osso de dragão é uma relíquia asiática. Esta pessoa, Loren, encontrou-o no Gongyi e precisa dele decifrado.”
Zane largou o queixo e inclinou a cabeça para o lado. “Estás a pensar em ir para a China? Tu odeias a China.”
Ódio não era o que eu sentia quando pensava na China. Temor. Vergonha. Culpa. Essas eram emoções mais adequadas.
Sempre contei tudo a Zane. Tudo, exceto a razão pela qual tinha aversão àquele continente em particular. Ninguém queria que a pessoa que amava pensasse o pior deles, especialmente quando eu não tinha certeza do que poderia ter feito no passado distante para acumular esses sentimentos.
“Ela acha que pode haver uma civilização perdida”, disse.
Os cantos da sua boca caíram. "Nunca vais deixar o passado enterrado, pois não, minha petite nova?"
“Deixá-lo-ia enterrado se as pessoas não tentassem construir algo novo em cima dele.”
"Ah." Encostou-se na cadeira. “A trama complica-se. O Tresor deve ter licenças de construção nesse terreno.”
Senti o cabelo na minha nuca eriçar-se ao som daquele nome. "Ele é um idiota arrogante que não se importa com ninguém além de si mesmo."
Zane encolheu os ombros. “Eu acho