Мои большие файерболы. Книга 1. Саша ТоксикЧитать онлайн книгу.

      Утро в деревне

      – Мам, ну отстань, дай ещё поспать! Мама, сейчас же лето, в школу не надо, зачем вставать так рано?

      Утренний ветерок бодрил, прогоняя сонное тепло. Мама, как всегда молча, стащила с меня одеяло, распахнула окно и ушла на двор, заниматься своими делами. Зачем тратить время и слова, если холод и наглое солнце сами сделают своё дело! С улицы слышалось мычание, далёкие стуки топора, перелай соседских псов и все те сельские звуки, которые делают утренний сон особенно сладким, когда ты понимаешь, что люди вокруг уже давно встали и заняты делом, а тебе выпало счастье понежиться в постели.

      Стоп. Какая, на хрен, школа! Какая деревня?! Мне уже давно тридцать… не будем говорить, сколько, и родная Мухосранка являлась мне только в особо противных кошмарах. Я вскочила, на секунду представив, что московская квартира, красненькая «аудюшечка», муж-банкир – всё это мне только приснилось. Что сейчас я должна ждать, пока мама заплетёт мне косички, есть мерзкую манную кашу, а затем полтора часа плестись по колдобинам в соседнее село в школу.

      Действительность оказалась ещё хуже. Я оказалась взрослой, но практически голой. Всей одежды – трусики и лифчик, причём не мои. Я бы такую дешёвку точно не купила. Простые, хлопчатобумажные – словно их выдали в больнице или в тюрьме. Но комната вокруг не была похожа ни на то, ни на другое. Я словно оказалась в простой деревенской избе, только чересчур просторной и чистой. Стены из толстых брёвен, пол дощатый и на вид даже рассохшийся, но удивительно гладкий. Это я чувствовала своими босыми ступнями. Всей мебели – кровать, накрытая лоскутным пледом, стол и большое зеркало на стене. На столе стопка одежды, такой же странной и чужой.

      «Меня похитили!» От этой мысли прошиб холодный пот, а коленки ослабели. Похитили и вывезли куда-то за МКАД. Для логова маньяка выглядит слишком аккуратно, хотя кто их, психов, знает. А если потребуют выкуп? В пользу этой версии говорило то, что меня переодели. Многие из наших знакомых таскали с собой миниатюрные GPS-маячки, на всякий случай. Пойдёт, например, замминистра в лес за грибами и заблудится, ага. Так что плакали мои шмотки и новая «вертушка»[3] вместе с ними заодно. Гниют теперь в каком-нибудь подмосковном болоте.

      Я пыталась вспомнить, что же на мне было надето, но мысли перескакивали на более важные темы. Если выкуп, то это капец. Мой жмот раскошелится, только если меня начнут присылать ему по частям. Интересно, на каком по счёту пальце у него проснётся совесть? Я глянула на свои руки – и поняла, что пальцы не мои. Вместо дизайнерского нейл-арта – простенький френч, но зато каждый ноготок светился силой и здоровьем, словно карибская жемчужина. Длинные тонкие пальцы, безупречный маникюр, отсутствие даже малейшего намёка на кутикулы.

      Я сделала шаг к зеркалу и не узнала в нём себя. Девушка напротив была чуть выше, слегка моложе и значительно фигуристее. А её лицо казалось удивительно знакомым. Ещё бы, ведь именно эту моську я полночи рисовала в графическом редакторе! Чёртова игра!