Вы дозвонились до Сэма. Дастин ТаоЧитать онлайн книгу.
любишь? – спрашивает он.
– Ага, – вру я.
Я вообще ничего пить не хочу – только держаться за что-нибудь. Вспоминаю о маленьком трюке, которому меня научила мама. «Вылей всё и налей клюквенного сока», – раздаётся в голове её голос.
Сэм подводит меня к красному дивану в углу: на нём сидит, скрестив ноги, какая-то девчонка в белой толстовке.
– Это Мика, моя двоюродная сестра, – представляет нас Сэм. – А это Джули. Она недавно сюда переехала.
Мика поднимается, чтобы пожать мне руку.
– Рада познакомиться. А откуда ты?
– Из Сиэтла.
– Оно и заметно.
– Правда?
Понятия не имею, как это воспринимать.
Сэм переводит взгляд с неё на меня.
– Как тебе в Элленсбурге? – спрашивает он.
Интересно, он уже успел выпить или всё-таки нет?
– Пока не знаю, – признаюсь я. – Тут и смотреть-то особо не на что.
Сэм кивает.
– Да, пожалуй. Ты, наверное, привыкла ко всяким там лазерным шоу, голограммам и 3D-аркадам.
– Она из Сиэтла, а не из будущего, Сэм, – вклинивается Мика.
– Нет, у нас есть кое-что такое, – отвечаю я.
Сэм улыбается Мике.
– Вот видишь.
Кто-то врезается в меня, и я чуть не выплёскиваю содержимое стакана на пол. Делаю шаг в сторону.
– Это вечеринка старшеклассников. – Сэм, похоже, пытается произвести на меня впечатление. – Я спросил Спенса, можно ли тебе прийти. Это его дом. Старший брат вечеринку устроил.
Понятия не имею, что отвечать, и потому выдавливаю только:
– Круто.
Молчание затягивается. А потом Сэм совершает ещё попытку.
– Так как ты развлекаешься?
– Оу, мне нравится писать, – отвечаю я.
– Типа книги?
– Вроде того. То есть я ещё ни одну не написала, но… когда-нибудь.
– А любимая книга у тебя есть? – спрашивает он.
– Мне нравится «Погребённый великан».
– Мне она тоже нравится, – отвечает Сэм.
– Он врёт. Он её даже не читал, – сдаёт его Мика, и Сэм награждает её обиженным взглядом.
– Ладно, оставляю вас наедине. – Мика исчезает в толпе.
– Ладно… я её не читал, – признаётся Сэм. – Но автора знаю. Он ведь японец, да?
– Ага. Исигуро.
– Так и знал. – Сэм кивает. – У мамы есть все его книги.
Оглушающая музыка сменяется чем-то более мелодичным – блюзом на электрогитаре и голосом, в котором есть что-то от Леннона.
– Это Марк Ланеган. Слышала такого?
– Конечно. – И почему я продолжаю врать?
– Он отсюда. Из Элленсбурга. Отец однажды столкнулся с ним на заправке.
– Клёво как, – снова вру я.
– Ага, так что видишь, Элленсбург не такое уж и болото. Тут здорово. Тебе понравится, – уверенно заявляет Сэм. – Я был в Сиэтле, там довольно паршиво. Повезло, что ты оттуда выбралась.
– Я обожаю Сиэтл, – холодно замечаю я.
– Да ну… правда? Ну, то есть хорошее я тоже слышал. – Он пытается