Орхидеи на снегу. Юлия БузакинаЧитать онлайн книгу.
и большой стакан кофе с фирменной маркировкой «Старбаркс» – еще немного, и тетя Регина будет в форме.
– Вот не понимаю я, Эрика, на кого шьют наряды в этих дурацких магазинах? – поглощая первый кусок торта, тот, что шоколадный, жалуется мне тетушка. – На роскошную женщину с великолепными формами ничего невозможно купить! Пять иксэль – какая-то мерзкая маломерка! А что делать со спортивным костюмом? Твой батюшка обещал, что к рождеству мы рванем на Красную Поляну. У его партнера по бизнесу там целый гостиничный комплекс. А у меня даже спортивного костюма нет!
Я украдкой посматриваю на нее. Представляю тетю Регину в спортивном костюме на горнолыжном курорте, и медленно бледнею. Неужели она не понимает, что сахар – это белая смерть? Тортики и пончики рано или поздно ее убьют!
Но, видимо, предостережения всех диетологов мира не для моей тетушки.
–Эрика, а ты помнишь Виктора? – проглотив добрую половину шоколадного торта, спрашивает она.
– Нет… – пожимаю плечами я.
Какого еще Виктора?
– Ну, как же? Наследник гостиничной империи Курбатовых в Красной Поляне?
Я морщу лоб, пытаясь вспомнить, когда это мы ездили на горнолыжный курорт семьями. Вспомнила. Мне только исполнилось пятнадцать, и отец впервые взял меня с собой, чтобы познакомить с будущей миссис Щербаковой. Тетя ездила с нами. Больше для подстраховки, чтобы было, кому следить за мной, пока папочка ублажал свою новую пассию, подобранную на конкурсе красоты «Мисс Омск». Наша мама к тому времени только познакомилась со своим австрийцем, и была очень благодарна папе за то, что он забрал меня к себе на рождество. Я же в поездке жутко заболела. Все время провела в номере с высокой температурой и кашлем.
– Ничегошеньки не помню. Только курс антибиотиков и жуткий кашель.
– Ну, ничего. Познакомишься заново.
Тетя поглощает остатки торта и пончик в мгновение ока, запивает их, чертыхаясь, горячим кофе, и мы готовы бежать к выходу.
Я подхожу к припаркованному на стоянке современному красному автомобилю, отключаю сигнализацию и сажусь за руль. Тетя Регина плюхается рядом. Сидение жалобно прогибается и, пока я мысленно молю, чтобы машина не просела под ее весом, она с размаху перекидывает пакеты на заднее сидение. Вроде не просела. Я выдыхаю и включаю зажигание.
Пока я прогреваю машину, тетушка вертит ручку настройки радио.
«Ласт кристмас, лалала». Кажется, все ди-джеи разбежались на новогоднюю распродажу, и включили один и тот же набор рождественских песен.
– Знаешь, мне кажется, я его где-то видела, – отчаявшись настроить музыку, произносит тетя.
– Кого? – непонимающе посматриваю на нее я.
– Того принца в стильном пальто.
– А-а, это? Вряд ли.
– Нет, нет, Эрика. Говорю тебе, я его видела. Кажется, в каком-то журнале про российских нефтяных магнатов.
– Не упоминай при мне нефть и все, что с ней связано! – напрягаюсь я.
– Хорошо, не буду. Но он точно на кого-то похож.
– Оставь свои размышления