Одна ночь любви, или Беременна от босса. Марго ЛавандаЧитать онлайн книгу.
Васильева?
– Почему вам интересна моя история?
– Ну, надо как-то время скоротать. Спать я с тобой не собираюсь. А так, посидеть да выпить – почему нет? Пусть твой Хью думает, что дело шито-крыто. До утра порадуется. А там и возьмут его тепленьким. Полиция с утреца. За то, что в моей гостинице притон организовал, подлюка. Еще и меня втянуть решил. Шантажировать.
– Ого! И правда подлец. Вы женаты, да? Это ужасно…
Наверное, и правда ужасно быть женой такого красивого мужчины. Его все хотят… А ты каждую минуту сходишь с ума от ревности.
– Не женат, но собираюсь, – сообщает мне красавец, и при этом почему-то морщится, словно предстоящая свадьба его совсем не радует.
– Ясно, – говорю зачем-то, хотя мне ни фига не ясно.
Но зато легче от того, что клиент мой оказался почти женатым человеком, и явно не желающим изменять будущей жене. И вообще, не интересующимся продажными услугами неприличных женщин…
Боже, что я несу? Точно напилась…
От облегчения что насилие не маячит больше на горизонте, я расслабляюсь под легкий ненавязчивый джаз, потягиваю вино. Мой визави потягивает виски. Между нами молчание, но даже оно уютное и не давящее.
– Слушайте, а что значит «Васильев доигрался»? – вспоминаю почему-то фразу.
– Ты о чем?
– Ну вы обронили… Я просто… я… надеюсь вы не убрать его решили?
– Спрашиваешь не мафиози ли я? – усмехается мой собеседник.
– Типа того.
– Я не собираюсь пачкать руки о такую мразь. Еще не решил сдавать его властям или просто выгнать взашей.
– А, ясно. Скажите… мне не пора?
Мужчина мотает головой.
– Куда ты торопишься?
– А чего мне тут делать? Вы, наверное, спать хотите.
– Неа. Ни капли. Ты в карты играть умеешь? В дурака?
– Даже на раздевание, – брякаю и тут же осекаюсь. – Но с вами ни-ни на раздевание, не мечтайте даже.
– Давай уже на ты, сколько можно мне выкать? – недовольно говорит красавец.
– Давай.
***
Играем в карты, потягиваем свои напитки. Шампанское удивительно приятное на вкус. И ничуть не бьет в голову. Наверное, это из-за стресса. Из-за него же я приобретаю чрезвычайную болтливость, и вот уже рассказываю незнакомцу (по сути так и есть, ведь мы даже имена друг другу не назвали), историю своей несчастной любви. Не знаю, с чего вдруг меня пробило поругать последними словами Костика. То держалась как кремень, а то вдруг прорвало плотину… Почти готова рассказать о том, что было дальше и о своем внедрении в качестве шпионки на фирму сестры, но тут отвлекаюсь и спрашиваю:
– Расскажи о невесте.
– Никакого желания, – отказывается мой собеседник.
– Ой, да не ломайся. Мы ж как попутчики в поезде. Никогда больше не пересечемся. Так почему не излить душу?
– Потому что ненавижу «изливать душу», как и общаться на эти ваши бабские темы, – честно признается мой собеседник. – Сплошные сопли-слюни. И твоя история, уж прости за откровенность –