Край черных магнолий. Ольга ВешневаЧитать онлайн книгу.
нет худшего ощущения. Я задыхалась от собственного бессилия. Но ужаснее всего было понимать, что мне не обойтись без посторонней помощи. А именно, мне нужен был Тихон. Без него, казалось, я и шагу не могу ступить в местном болоте. Вот уж влипла так влипла. Приходится играть по чужим правилам. Ненавижу!
Груша в третий раз сорвалась с цепи и рассыпалась поролоновой трухой.
Глава 11. Чокнутый булочник
Подъехав к дому, я окончательно убедилась в том, что ко мне прицепился “хвост”. Вишневая “Десятка” была припаркована у здания администрации. Она же стояла чуть не доезжая до ближайшего перекрестка, когда я искала вещдоки в охотничьем штабе… И вот теперь ее водитель продолжал следить за мной.
Я сделала обманный маневр и застала преследователя врасплох, прихватила его сзади за плечи. У журналиста местной газеты, рыжего паренька в зеленом застиранном свитере и синих джинсах, от страха подкосились ноги.
– Ты зачем за мной шпионишь? – я толкнула его к машине.
– Все для очерка, – затараторил он. – Я собираю информацию о новом охотнике на вампиров! К среде наклепаю о тебе шикарную статью на целый разворот с выносом на первую полосу и большим красивым портретом!
– Не будет ни портретов, ни статей! И чтоб тебя через минуту не было на горизонте! – я поспешила к калитке.
Местные вампиры не должны узнать о моем прибытии. Вряд ли, конечно, они читают “Волочаровский Вестник”. Не думаю, что в него вообще кто-то заглядывает, кроме бабушек и дедушек.
– Да погоди ты! – журналист побежал за мной, расчехлил фотоаппарат. – Это же большая честь.
Он опередил меня и попытался задержать.
– Приятель, я не лужа, в которой тонут “Камазы”. Я недостойна твоего внимания. Обо мне, поверь, нечего писать, – отпихнув журналиста, я полезла в сумку за ключами.
– Уйти, или разобью фотик о твою голову, – пригрозила я. Да, мной только мафию пугать!
– Не надо! – парень отступил, обняв фотоаппарат. – Он и так однажды побывал в ужасной переделке. Остынь… Пойми, только мэру мы даем центральный разворот, и больше никому. Ты будешь первым исключением. Я согласую с тобой каждое слово очерка, под роспись. Сверху не добавлю ничего. Никто еще не жаловался на меня главреду. Наоборот, писали благодарности. Взять хоть начальника УВД Свербилкина. С моей легкой руки его все в городе зовут Шерифом. А год назад его все звали Трубадуром, потому что он поет и пляшет, а еще играет на трех музыкальных инструментах: гитаре, балалайке и аккордеоне. Шериф-то лучше, согласись. Вот, я принес с собой тот очерк для ознакомления. Читай, дарю.
Я взяла газету, пробежала глазами по странице. Заголовок: “Шериф с Ильинской Улицы”. Автор: Егор Ветров.
– Егор Ветров? Заклинатель духов? – я поймала парня за руку, пока он не смылся. – Ты-то мне как раз и нужен.
– Я… Нет-нет! Этим не занимаюсь! И я ваще не медиум. Так, было хобби… Неудачное.
– Твоя мама сказала, что ты больше не укрощаешь призраков, – я улыбнулась,