Крот 3. Сага о криминале. Виктор МережкоЧитать онлайн книгу.
мощного «ягуара».
Промчались по кольцевой, нырнули на развязке под мост, бесцеремонно миновали охреневшего гаишника и понеслись по Рублевке.
Автомобиль Шалвы, не сбавляя скорости, держал путь в сторону знаменитой «Царской охоты». Парни орали под какую-то попсу, рвущуюся из магнитофона, машину опасно кидало из стороны в сторону, пока она не завернула во двор ресторана.
Компания шумно вывалилась из салона, направилась к ресторанному входу.
Шалва оттолкнул вставшего на пути швейцара, одетого в старинную русскую одежду, и заорал:
– Лучшее место, лучшую жратву, лучших телок!
«Жигули» Лехи тоже вкатили во двор «Царской охоты», припарковались в сторонке, погасили огни.
Кузьмичев просматривал вместе с Василием Петровичем телевизионную сетку на будущую неделю.
– В новостях дайте несколько острых сюжетов об условиях содержания подследственных в тюрьмах. Особый акцент сделайте на пожилых и больных людях.
– Что значит – акцент? – не понял Василий Петрович. – На чем акцентировать?
– Болезни, условия содержания, плохое медицинское обслуживание. Бич колоний – туберкулез, это общеизвестно. Статистика чудовищная. Возьмите несколько интервью.
– Вот это проблема. Вы же знаете тюремные порядки – тем более интервью в таком ракурсе.
– Проблему решим. Главное – не откладывайте.
– Интервью брать конкретно у кого-то? Есть пожелания, рекомендации? Вы ведь, извините, имели в свое время контакт с Сабуром. Может, поговорить с ним?
– Нет, не надо. Просто рядовые немолодые заключенные.
Была уже полночь, а Шалва с друзьями продолжал веселиться на полную катушку. Выпито было более чем достаточно, за столом уже хихикали три размалеванные девицы, посетители покидали ресторан быстро и без комментариев, а обслуга смотрела на происходящее с опаской и тревогой.
– Пить! – орал Шалва. – Пить всем! За здоровье моего дяди – великого Вахтанга Георгиевича! – Он встал на стул, поднял над головой фужер с коньяком. – Кто не с нами, тот против нас! – Вдруг его хмельной взгляд упал на немолодого директора ресторана, наблюдающего за столом из кухни. – Эй, жирная морда! Вали сюда! Ты что, не хочешь выпить за здоровье Вахтанга Георгиевича? Сюда!
Директор послушно засеменил к парню, с виноватой улыбкой попытался объяснить:
– Не пью! Нельзя! Диабет! Давно не пью.
– Давно не пьешь, а сейчас будешь! – Шалва налил до краев фужер. – Коньяк! Двести долларов бутылка! Пей, жирная морда! – Повернулся к музыкантам, махнул: – Лабухи, не филонить! – Достал из кармана несколько сотенных зеленых купюр, швырнул в их сторону. – Будете до утра шпилить! Пока я не отпущу! – И снова повернулся к директору. – Пей.
– Не могу, – попросил негромко тот. – Умру.
– Тогда подохни! – И Шалва с размаху ударил рукой по днищу фужера.
Коньяк выплеснулся в лицо директора.
И в этот момент в защиту своего