Назад к себе. Юлия КозыреваЧитать онлайн книгу.

      Всё в жизни несложно вроде,

      Но многого я не пойму:

      Когда говорим о свободе,

      Имея в виду тюрьму.

      Когда не жалеем близких,

      Но греем чужих подчас.

      Когда мы сжигаем списки

      Всех тех, кто молил о нас.

      Когда коротаем время,

      Желая забыться вдруг,

      Не там и опять не с теми,

      Когда замыкаем круг.

      Когда говорим про душу,

      Но жаждем всего лишь плоть.

      Когда не желаем слушать

      И правдой глаза колоть.

      Когда никотин врачует,

      Змеёй по крови скользя.

      Опасность когда не чуя,

      Мы мчимся, куда нельзя.

      Когда, говоря о счастье,

      Имеем в виду рубли.

      Когда поддаёмся страсти,

      А позже в груди болит.

      Всё просто и очень странно,

      Мы сами себе враги,

      Мы ставим себе капканы

      И слышим вослед «беги»…

      Покрытое рубцами, ранами

      Больное сердце будет биться.

      Так очень часто. Люди странные.

      Простить труднее, чем проститься.

      А жизнь одна. И страшно, знаете,

      Когда, пусть даже и любя,

      Вы самых преданных теряете

      Во имя собственного я.

      Святое стало будто чуждо,

      Бежим зверьём за три версты,

      Боимся постоять на службе,

      Боимся целовать кресты.

      Бушует вирус. Страсти тоже.

      Куда податься – как бы знать!

      Лекарство ищем, что поможет

      Болезни взять да перестать.

      Забыв про веру в одночасье,

      Ко лжеспасению ползём.

      Мы снова порваны на части,

      Мы снова Бога предаём.

      Все лгут. И даже я.

      Каждый сам за себя.

      Каждый себе палач.

      Ночь. Старый Новый. Плачь.

      Изумрудов зелёное месиво,

      Лёгкий шлейф Cabernet Sauvignon,

      Омут ночи так праздно и весело

      Раздаёт всем порокам поклон.

      Кто-то страстным и шёлковым шёпотом

      Прикрывает корыстную цель,

      Кто-то пьяным отчётливым топотом

      О ковёр вытирает метель.

      Кто-то смехом натянутым давится,

      Кто-то тосты кричит без души,

      Кто в бумагах серьёзно копается

      И с надеждой глядит – «подпиши».

      Кто-то сплетнями разными делится,

      Кто-то просто в обнимку сидит,

      Кто-то в смеси из дыма и пепельниц

      О своём одиноко грустит.

      Есть и те, кто душевно и искренне

      Отдыхает с друзьями, семьёй,

      Люди делятся думами, мыслями,

      Насидевшись, уходят домой.

      И мотив многолюдного вечера

      Наполняет пространство теплом,

      Он питается этими встречами

      И витает над каждым столом.

      Эта