Великий Блокпост. Антология донбасской поэзии 2014–2022 гг.. Поэтическая антологияЧитать онлайн книгу.

      Я люблю тебя, город мужчин,

      c подведёнными чёрным глазами;

      я начну свой визит от вокзала

      и продолжу в металле машин.

      Возвратиться в него навсегда,

      а не просто неделя с родными, —

      в сентябре на мои именины,

      расписанье конца сентября.

      Этот город – свиданье с тобой:

      мы увидимся, золотом листья

      расшивает деревьям бариста —

      эта осень кофейной рукой.

      Моя радость под пудрой видна.

      Ты – мой город, мой город простецкий.

      Как прекрасно здесь всё, по-донецки,

      так приятно глазеть из окна.

      Мой оставленный дом у реки,

      мой проспект Ильича и больница, —

      мне всё это открытками снится:

      пешеходы, афиши и ты.

      Ты стал большим теперь для меня,

      мой уютный, застенчивый город.

      Этот ком, распирающий горло,

      я всё так же в тебя влюблена.

      Ты меня обнимай, не робей.

      От вокзала и до отъезда

      мне твой воздух для лёгких полезен

      и вальяжность твоих голубей.

      Меня городом ты обнимай,

      я приехала только за этим.

      У меня два обратных билета,

      на сегодня – в потерянный май.

      Каждый апрель на границе земли и неба

      повисает, едва лишь касаясь нёба,

      уверенное и лёгкое, уверенное и вёрткое

      слово твоё: «Поехали».

      И ты летишь, летишь, превращаясь в дым,

      невесом, невредим и непобедим.

      Ты стоишь на орбите совсем один,

      абсолютнее всех величин.

      И «Восток» твой – «Восток-1».

      Это есть пустота, обретение меры и веры,

      в то, что жизнь – преодоление тела,

      покорение времени и пространства.

      Здравствуй, Юрий Гагарин, здравствуй.

      Кем ты был, воспаривший святой Георгий,

      рассказали комсорги, профорги.

      Я пишу тебе из другой эпохи —

      у нас принято лайкать и кликать.

      Гагарин, космос – когда от улыбки

      в апреле на землю приходит весна.

      От Одессы остался только звук О.

      И не понять, иврит ли это или идиш.

      О – это когда на крышу выйдешь,

      но даже еврейский бог не спасёт.

      И тело твоё чернее Чёрного моря,

      и мама твоя уже не откроет окно,

      чтобы крикнуть: «Пожар!»,