ANTE BELLUM. Стихи. Тимофей СергейцевЧитать онлайн книгу.

      На ирландской башке

      Кепка крепко сидит —

      Обретается шкет

      Не в республике ШКИД.

      Папа с мамой в ИРА.

      Дед да дядя в Шинн Фейн.

      Разве это игра,

      Драгоценная Джейн?

      Нам с английской ноги

      Не нужны сапоги.

      Не откроешь торги

      В сердце русской пурги.

      Кровь стекает, как мёд,

      Оттого, что мороз.

      Понапрасну не льёт

      Слёз католик Христос.

      Никогда я не был в Ливерпуле.

      Никогда не веровал в битлов.

      Ливер кокни распахала пуля.

      Кокни кокнут. Полностью готов.

      Нет, ему сегодня не до «Битлз»,

      Не до безотказной «Йестердей».

      Он почти уже наружу выполз.

      Кокон пуст – и кокон стал ничей.

      Кто завис над пролитым напитком,

      Над собой, над мокрой мостовой,

      Харкнет в харю мелким недобиткам.

      Бедолагу выведет конвой.

      У конвойных перья словно уголь.

      И кружат над ними пух и снег…

      «Нечего про это всуе гуглить», —

      Добрый бобби мне сказал во сне.

      Было б глупо, небесный мотив уловив,

      Отказаться сойтись у барьера.

      Вертикальный балтийский холодный прилив

      Колыхался тяжёлой портьерой.

      То ли порох намок, то ли сточен курок,

      Не кремень ли украли цыгане? —

      Я не выстрелил первым. Закончился срок,

      Отведённый герою в романе.

      Наши девы такое припомнят о нас,

      Что не всякий одобрит, пожалуй.

      Мы могли бы сыграть – скажем, соло и бас,

      Сжав мелодии медное жало.

      Но чему не бывать, то и будет потом.

      Станет веком, эпохой, былиной.

      И хватает мой друг снег распахнутым ртом,

      Клин пытаясь довышибить клином.

      Война отравила поля.

      Луга и леса. Водоёмы.

      У ней накладная коса,

      Бюстгальтер —

      С чугунным подъёмом.

      У тех, кто женат на войне,

      Рождаются мёртвые дети.

      Война говорит на койне.

      И предпочитает береты.

      Развода она не даёт

      Ни прошлым, ни будущим павшим.

      Война любит крики «Вперёд!»

      И траурно-бравые марши.

      Как трещина, что в небесах,

      Проходит сквозь скалы и земли.

      И сердцем лежит на весах,

      Что жизни уже не приемлет.

      Нет, нам её не обойти.

      Не выгнать взашей. Не умаслить.

      Война – это наши пути.

      Пенаты и детские ясли.

      Что ж, станем достойны войны,

      Раз мир недоступнее счастья.

      О нём будут вещие сны.

      О