Стихотворения и поэмы для 11 класса. Владимир ВысоцкийЧитать онлайн книгу.

      Взглянув на главы-шлемы,

      боярин рёк:

      – У, шельмы,

      в бараний рог!

      Сплошные перламутры —

      сойдёшь с ума.

      Уж больно баламутны

      их сурик и сурьма.

      Купец галантный,

      куль голландский,

      шипел: – Ишь, надругательство,

      хула и украшательство.

      Нашёл уж царь работничков —

      смутьянов и разбойничков!

      У них не кисти,

      а кистени.

      Семь городов, антихристы,

      задумали они.

      Им наша жизнь – кабальная,

      им Русь – не мать!

      …А младший у кабатчика

      всё похвалялся, тать,

      как в ночь перед заутреней,

      охальник и бахвал,

      царевне

      целомудренной

      он груди целовал…

      И дьяки присные,

      как крысы по углам,

      в ладони прыснули:

      – Не храм, а срам!..

      …А храм пылал вполнеба,

      как лозунг к мятежам,

      как пламя гнева —

      крамольный храм!

      От страха дьякон пятился,

      в сундук купчишко прятался.

      А немец, как козёл,

      скакал, задрав камзол.

      Уж как ты зол,

      храм антихристовый!..

      А мужик стоял да подсвистывал,

      всё посвистывал, да поглядывал,

      да топор

      рукой всё поглаживал…

      Холод, хохот, конский топот да собачий звонкий

      лай.

      Мы, как дьяволы, работали, а сегодня – пей,

      гуляй!

      Гуляй!

      Девкам юбки заголяй!

      Эх, на синих, на глазурных да на огненных

      санях…

      Купола горят глазуньями на распахнутых

      снегах.

      Ах! —

      Только губы на губах!

      Мимо ярмарок, где ярки яйца, кружки, караси.

      По соборной, по собольей, по оборванной

      Руси —

      эх, еси —

      только ноги уноси!

      Завтра новый день рабочий грянет в тысячу

      ладов.

      Ой, вы, плотнички, пилите тёс для новых

      городов.

      Го-ро-дов?

      Может, лучше – для гробов?…

      Тюремные стены.

      И нем рассвет.

      А где поэма?

      Поэмы нет.

      Была в семь глав она —

      как храм в семь глав.

      А нынче безгласна —

      как лик без глаз.

      Она у плахи.

      Стоит в ночи.

      …

      И руки о рубахи

      отёрли палачи.

      Вам сваи не бить, не гулять по лугам.

      Не быть, не быть, не быть городам!

      Узорчатым башням в тумане не плыть.

      Ни солнцу, ни пашням, ни соснам – не быть!

      Ни белым, ни синим – не быть, не бывать.

      И выйдет насильник губить-убивать.

      И женщины будут в оврагах рожать,

      и кони без всадников – мчаться и ржать.

      Сквозь белый фундамент трава прорастёт.

      И мрак, словно мамонт, на землю сойдёт.

      Растерзанным