Бедная счастливая мама. Странная история в стихах. Дин КотовЧитать онлайн книгу.
ong>
Ну, неужели места на земле
Для бедной мамы вовсе не осталось?
Автор
– Я так счастлива! – скажет мать.
– Ну, а что у тебя есть?
– Ели честно, нет ничего…
Моего богатства не счесть!
– Есть свой дом?
– Вроде, был, да отняли,
Дверь закрыли на новый засов,
За калитку меня выгоняли,
Не пускали и сделать шажок
На любимую землю, дорожку,
Где ходила мама моя…
– Ну, а маму ты не любила!
Почему же ты лезешь туда?
– Я любила и очень скучала,
Когда долго в разлуке была.
Летом лагерь… Её вспоминала,
Очень сильно встречи ждала.
– А отца тоже ты не любила.
– Нет, я просто страдала тайком,
И обиду ему не простила,
Что общался со мной с холодком.
– Вот и дом не получишь!
– Так жалко… Очень землю я эту люблю!
И копала я здесь, и косила…
Потерять я её не хочу.
Мама яблоню здесь посадила,
Ну, а вырос неплодный дичок.
Пусть бы рос, но соседка срубила,
И остался наш сад одинок.
– А семья?
– Я её потеряла.
– Есть один хоть, кто любит тебя?
– Нет, наверно, ненужной я стала,
И хотят все прожить без меня.
– Ну, а дети? Ведь все любят маму.
Опустила тут мать глаза
И молчит, ничего не скажет,
Не скатилась из глаз слеза.
– Что, совсем не звонят, не пишут,
Денег вовсе тебе не дают?
А она стоит, как не дышит,
Слышен сердца печальный стук.
Улыбнулась:
– Я очень счастлива!
Мир в душе, покой и тепло.
Меня в мире никто не любит,
Но хватает любви Одного!
Он ведь знает мои надежды,
Мысли, видит мои дела…
Ничего, что такое случилось!
Будешь счастлива, мама, всегда.
Тоска
Стоит у калитки сосна.
Засыпана снегом она.
Рябинка под ветром дрожит
И ярко кистями горит.
Тропинку совсем замело:
Давно уж не чистил никто.
И в окнах не видно огня…
Дом умер, и нет в нём меня.
В мечтах я поглажу сосну,
Рукой проведу по стволу,
Плечом я к рябинке прижмусь
И грустно с тоской улыбнусь.
Калитку ведь мне не открыть,
Дорогу в снегу не отрыть,
И снег не смести мне с крыльца…
На сердце печаль и тоска.
Пустой мёртвый дом… Тишина…
Но в мыслях стремлюсь я туда.
Всё будет: сияние, свет,
И встречи, и радость, и смех.
По милым дорожкам пройду,
И каждый я ствол обниму.
Родная, родная земля…
Туда лишь стремится душа!
Чужая мать
Мерным шагом поникшею тенью
Час за часом обходит дома.
Ветер, дождь или снега метенье
Ей вернуться домой бы пора.
Только бродит, пока не застыла,
Чтоб не видеть презренье в глазах
Той, которую грудью вскормила,
И которой всю жизнь отдала.
Денег нет, дочка их забирает,
Пьёт и водит компании в дом.
В шуме, в дыме «попойка» гуляет…
Ну, а мать? За углом под дождём.
Как-то ключ позабыла, звонила
К старой двери родной прислонясь.
– Ты бы лучше ей не открыла! —
Голос слышала.
Боль взорвалась.
– Мать ты не пустишь?
Ту, что вскормила,
Через годы на ручках несла?
Ах, как быстро ты всё позабыла,
А хорошей ведь дочкой была.
Не предвидела я, что на горе
Я