На тебя, моя душа, век глядел бы не дыша… (сборник). Леонид ФилатовЧитать онлайн книгу.
вон горит моя звезда.
Ты спишь – дождями светлыми,
Полынью перед вербами,
Морями или ветрами, –
А там– в огнях Караганда,
И пахнет чем-то горьким,
Чем пахнут все чужие города.
Припев.
А чем нехороша Караганда?
Колючими ответами,
Сырыми сигаретами,
Вокзальными буфетами,
Как конвоиры – продавцы,
Прилавки как лафеты,
А ты кусаешь губы, – не беда.
Припев.
Вон парочка, московская точь-в-точь.
Сейчас они расстанутся –
И что тогда останется?
Дожди и эта станция,
И эта ночь, такая ночь –
Что поскорей бы утро,
Иначе поздно чем-нибудь помочь…
Песня о последней беде, как бы ее спела Жюльетт Греко
Когда в преддверьи чуда мирового
Уже вздохнуть и кашлянуть грешно –
Тогда бесплотный стебель микрофона
Вдруг обретает плоть Жюльетт Греко.
Спешите, члены клубов и правительств:
Здесь за комедиантские гроши
Распродают – девчонка и провидец –
Рентгеновские карточки души.
Число людских печалей убывает, –
Поет Жюльетт, – но верно, что всегда
У каждого счастливчика бывает
Одна непроходящая беда.
Как горожане, грезя сельским раем,
Бегут в леса, в коттеджи и к воде, –
Так мы из наших счастий удираем
К своей одной-единственной беде.
Как к таинству большого очищенья,
Скрываясь от знакомых и родных,
Мы прибегаем к краешку ущелья,
Где давеча звенел еще родник…
И вдруг – следы недавнего кощунства:
Здесь кто-то, разбитной и молодой,
Уже посмел беды моей коснуться
И объявил ее – своей бедой.
Тот вор – он был слепым и беспощадным…
А может быть, по-своему он прав?
Но странно, что счастливчик стал несчастным,
Последнее несчастье потеряв…
Акробат
Жизнь у акробата
трудновата,
На трико заплата –
вся зарплата,
Каждый день на брата –
стершийся пятак.
И грохочут будни
будто бубны,
На афишной будке –
в метр буквы,
Пощедрее будьте –
выньте кошельки.
Соленый пот – не для господ.
Моя галерка в ладоши бьет.
В волосах сединки
как дождинки, –
Люди, посидите,
подождите!
Люди, подождите –
Что-то тут не так…
Жил актер на свете –
в смерть не верьте!
Бросьте по монете,
не жалейте!
Старики и дети,
выйдите за дверь.
Соленый пот – не для господ.
Моя галерка в ладоши бьет.
Не грустите, братцы, –
надо драться!
За работу,