Журнал «Юность» №07/2024. Литературно-художественный журналЧитать онлайн книгу.
рвенье выжить.
Когда того, кто был к тебе всех ближе,
Нужно простить, забыть, перебороть.
Я расскажу тебе о том,
Как прячутся в рассвете звезды,
Что жизнь понять еще не поздно,
И что для нас найдется дом,
В который хочется идти,
Чтоб согревать уютом вечер.
Я расскажу тебе про вечность,
С которой нам не по пути.
Про молчаливую тоску,
Что во дворах царит, как данность.
Про то, как память разыгралась,
Когда приткнули ствол к виску.
Про то, что очень хочешь жить,
Но почему-то рвешь все грани.
И как пытаешься оставить
Короткий миг, хотя бы нить.
Про то, как в полной тишине
Снег нежно падает на плечи.
И ты – душевно покалечен
Тем, что все кратко на земле.
Михаил Максимов
Родился в городе Славгороде Алтайского края. Лауреат фестивалей «Издано на Алтае» (2019, 2020), победитель поэтического фестиваля «Крылья» (г. Бийск). Коллективные сборники: «Между», «Взгляд молодых», «Говори», «Паром». Книги: сборник рассказов «Соленые огурцы», поэтический сборник «Пережи/евать». Живет в Барнауле.
Я всех слышу через потолок,
Я всех слышу через пол,
Слышу в стенах ток —
вот прикол.
Все земное – в шторах свет,
Перечеркнутый окном,
Холодом его согрет.
Вот прикол.
Я приколы принимаю все,
Я и правду отличу от лжи.
Самый главный наш прикол —
это жизнь.
Я взял в руки кусок света,
Он был ярок, изнутри горел.
Тепло проникало глубоко,
Пальцы покраснели.
После услышал голос,
Он, кажется, даже пел
В голове,
И там было:
Нужно взять пакет,
Выйти на улицу.
Держать его в руках,
Наполняя ветром.
Вернуться обратно,
Принести ветер домой.
Аккуратно и незаметно,
В этом безумии —
Адекватного мало.
Открыть пакет,
Позволить ветру
Гулять по квартире.
Заполнить легкие —
Тяжелым
Уличным воздухом.
Накрыться одеялом.
Чтобы квартира
Стала улицей.
Мир стал большим,
Почти нужным.
Как этот пакет и
Пустота в нем —
Которая не пустота, а
Шершавый выход наружу.
Дыши,
Воздухом вне,
Воздухом за
крывая глаза.
Мне до этого приснилась странная вещь:
На улице шел снег, мелкий, и быстро таял.
Слышно было скрипы случайных прохожих – вжих-вжих, тех, кто еще успел
зацепить новый снег, пока он не превратился в воду.
Я сидел на качелях, не по размеру даже.
Просто смотрел наверх.
Единственный