Любовники, безумцы и поэты…. Федор ТютчевЧитать онлайн книгу.

      Над виноградными холмами

      Плывут златые облака.

      Внизу зелеными волнами

      Шумит померкшая река.

      Взор постепенно из долины,

      Подъемлясь, всходит к высотам

      И видит на краю вершины

      Круглообразный светлый храм.

      Там, в горнем, неземном жилище,

      Где смертной жизни места нет,

      И легче, и пустынно-чище

      Струя воздушная течет,

      Туда взлетая, звук немеет…

      Лишь жизнь природы там слышна,

      И нечто праздничное веет,

      Как дней воскресных тишина.

      О чем ты воешь, ветр ночной?

      О чем так сетуешь безумно?..

      Что значит странный голос твой,

      То глухо-жалобный, то шумно?

      Понятным сердцу языком

      Твердишь о непонятной муке —

      И роешь, и взрываешь в нем

      Порой неистовые звуки!..

      О! страшных песен сих не пой

      Про древний хаос, про родимый!

      Как жадно мир души ночной

      Внимает повести любимой!

      Из смертной рвется он груди,

      Он с беспредельным жаждет слиться!..

      О! бурь заснувших не буди —

      Под ними хаос шевелится!..

      Я лютеран люблю богослуженье,

      Обряд их строгий, важный и простой —

      Сих голых стен, сей храмины пустой

      Понятно мне высокое ученье.

      Не видите ль? Собравшися в дорогу,

      В последний раз вам Вера предстоит:

      Еще она не перешла порогу,

      Но дом ее уж пуст и гол стоит, —

      Еще она не перешла порогу,

      Еще за ней не затворилась дверь…

      Но час настал, пробил… Молитесь Богу,

      В последний раз вы молитесь теперь.

      Восток белел. Ладья катилась,

      Ветрило весело звучало, —

      Как опрокинутое небо,

      Под нами море трепетало…

      Восток алел. Она молилась,

      С чела откинув покрывало,

      Дышала на устах молитва,

      Во взорах небо ликовало…

      Восток вспылал. Она склонилась,

      Блестящая поникла выя, —

      И по младенческим ланитам

      Струились капли огневые…

      Что́ ты клонишь над водами,

      Ива, ма́кушку свою

      И дрожащими листами,

      Словно жадными устами,

      Ловишь беглую струю?..

      Хоть томится, хоть трепещет

      Каждый лист твой над струей…

      Но струя бежит и плещет,

      И, на солнце нежась, блещет,

      И смеется над тобой…

      В душном воздуха молчанье,

      Как предчувствие грозы,

      Жарче роз благоуханье,

      Резче голос стрекозы…

      Чу! за