Завод: Назад в СССР. Книга 2. Рафаэль ДамировЧитать онлайн книгу.
вдруг вспомнил о моем конфликте с боксером.
– Что там у тебя с Петром? Больше не докапывается?
– Не-а, мы с ним уже нашли общий язык, – заверил я, не став раскрывать подробности. – Можете не переживать.
– Этот молодец уже и до пацана успел пристать? – хмыкнул Алексеич, забавно пошевелив усами.
Участковый только отмахнулся, не став развивать тему. Петя у него был как кость поперек горла.
Я попрощался с мужиками, пожелав напоследок удачи. Как они будут проводить время, я понял, на это намекал пузырь водки, бросавший отблески со стола в гараже.
В общагу я вернулся ближе к обеду и, поразмыслив всё-таки решил опробовать себя в приготовление борща. На кухне никого не было, народ ещё спал, поэтому плита и стол оказались в моем полном распоряжении. Вот и отлично – будет где развернуться.
Я собрал и положил на стол все нужные для борща ингредиенты, осмотрел их критическим взглядом. Борщ – это такая деликатная штука, каждый его готовит по своему, но проблема в том, что я-то его готовить не умею в принципе. И совершенно не в курсе последовательности варки и прочих премудростей. Нет, покидать все в кипящую воду – недолго, другой вопрос, что из этого выйдет? Явно что-то, не имеющее к борщу никакого отношения.
Что же делать? Времена такие – не погуглишь. Я припомнил, что у каждой уважающей себя советской хозяйки есть книга рецептов. Туда со всей трепетностью и тщательностью вписывались секреты приготовления лучших блюд. Рецепт борща своего собственного приготовления, там уж наверняка должен быть. Осталась только найти такую книжицу на нашей кухне. Я порылся в ящичках и действительно нашел чью-то кулинарную книгу. А следующие десять минут честно пытался понять, что в ней написано. Рецепты в ней были выписаны от руки, мелким почерком, как будто курица лапой писала. Ну или медик выписывал рецепт.
Пока я разбирался, на кухню выплыла Аня.
Вид у нее был помято-пожеванный, глаза заспанные.
– Егор, доброе утро… – прошептала она.
– Привет, только сейчас уже добрый день, соня, – откликнулся я, всё ещё листая книгу рецептов.
– День уже… вот это я поспала! – Аня зевнула, едва успев прикрыть рот ладошкой.
Она в режиме автопилота подошла к раковине, взяла кружку и налила воду из-под крана. Сделала несколько жадных глотков. Водица у нас бежала вкусная. Не надо никаких фильтров. Да и нет их сейчас.
Положа руку на сердце, вкус у воды из советского крана был каким-то другим. Не знаю, в чем там был секрет, но я перестал пить воду из крана в девяностых.
– Переусердствовала? – спросил я у девчонки, видя, как она лезет в аптечку и достёт аспирин.
– Угу, у меня от шампанского всегда на следующий день голова болит, – призналась она. – Ну и я совсем редко пью, только по большим праздникам. А ты как?
Она посмотрела на меня. Даже не знаю, поняла ли, что похмельем я не маюсь, так что я ответил обстоятельно:
– Да я и не пил толком, чисто символически, – Я ж думал, мне с Петей придется мордобой устраивать,