Собрание сочинений в одной книге. Сергей ЕсенинЧитать онлайн книгу.

      Издревле русский наш Парнас

      Тянуло к незнакомым странам,

      И больше всех лишь ты, Кавказ,

      Звенел загадочным туманом.

      Здесь Пушкин в чувственном огне

      Слагал душой своей опальной:

      «Не пой, красавица, при мне

      Ты песен Грузии печальной».

      И Лермонтов, тоску леча,

      Нам рассказал про Азамата,

      Как он за лошадь Казбича

      Давал сестру заместо злата.

      За грусть и желчь в своем лице

      Кипенья желтых рек достоин,

      Он, как поэт и офицер,

      Был пулей друга успокоен.

      И Грибоедов здесь зарыт,

      Как наша дань персидской хмари,

      В подножии большой горы

      Он спит под плач зурны и тари.

      А ныне я в твою безгладь

      Пришел, не ведая причины:

      Родной ли прах здесь обрыдать

      Иль подсмотреть свой час кончины!

      Мне все равно! Я полон дум

      О них, ушедших и великих.

      Их исцелял гортанный шум

      Твоих долин и речек диких.

      Они бежали от врагов

      И от друзей сюда бежали,

      Чтоб только слышать звон шагов

      Да видеть с гор глухие дали.

      И я от тех же зол и бед

      Бежал, навек простясь с богемой,

      Зане созрел во мне поэт

      С большой эпическою темой.

      Мне мил стихов российский жар.

      Есть Маяковский, есть и кроме,

      Но он, их главный штабс-маляр,

      Поет о пробках в Моссельпроме.

      И Клюев, ладожский дьячок,

      Его стихи как телогрейка,

      Но я их вслух вчера прочел –

      И в клетке сдохла канарейка.

      Других уж нечего считать,

      Они под хладным солнцем зреют.

      Бумаги даже замарать

      И то, как надо, не умеют.

      Прости, Кавказ, что я о них

      Тебе промолвил ненароком,

      Ты научи мой русский стих

      Кизиловым струиться соком.

      Чтоб, воротясь опять в Москву,

      Я мог прекраснейшей поэмой

      Забыть ненужную тоску

      И не дружить вовек с богемой.

      И чтоб одно в моей стране

      Я мог твердить в свой час прощальный:

      «Не пой, красавица, при мне

      Ты песен Грузии печальной».

      Пой песню, поэт,

      Пой.

      Ситец неба такой

      Голубой.

      Море тоже рокочет

      Песнь.

      Их было

      26.

      26 их было,

      26.

      Их могилы пескам

      Не занесть.

      Не забудет никто

      Их расстрел

      На 207-ой

      Версте.

      Там за морем