Собрание сочинений в одной книге. Сергей ЕсенинЧитать онлайн книгу.

      И потому крестьянин

      С водки штофа,

      Рассказывая сродникам своим,

      Глядит на Маркса,

      Как на Саваофа,

      Пуская Ленину

      В глаза табачный дым.

      Ирония судьбы!

      Мы все отропщены.

      Над старым твердо

      Вставлен крепкий кол.

      Но все ж у нас

      Монашеские общины

      С «аминем» ставят

      Каждый протокол.

      И говорят,

      Забыв о днях опасных:

      «Уж как мы их…

      Не в пух, а прямо в прах…

      Пятнадцать штук я сам

      Зарезал красных,

      Да столько ж каждый,

      Всякий наш монах».

      Россия-мать!

      Прости меня,

      Прости!

      Но эту дикость, подлую и злую,

      Я на своем недлительном пути

      Не приголублю

      И не поцелую.

      У них жилища есть,

      У них есть хлеб,

      Они с молитвами

      И благостны и сыты.

      Но есть на этой

      Горестной земле,

      Что всеми добрыми

      И злыми позабыты.

      Мальчишки лет семи-восьми

      Снуют средь штатов без призора,

      Бестелыми корявыми костьми

      Они нам знак

      Тяжелого укора.

      Товарищи, сегодня в горе я,

      Проснулась боль в угасшем скандалисте.

      Мне вспомнилась

      Печальная история –

      История об Оливере Твисте.

      Я тоже рос,

      Несчастный и худой,

      Средь жидких,

      Тягостных рассветов.

      Но если б встали все

      Мальчишки чередой,

      То были б тысячи

      Прекраснейших поэтов.

      В них Пушкин,

      Лермонтов,

      Кольцов,

      И наш Некрасов в них,

      В них я.

      В них даже Троцкий,

      Ленин и Бухарин.

      Не потому ль моею грустью

      Веет стих,

      Глядя на их

      Невымытые хари.

      Я знаю будущее…

      Это их…

      Их календарь…

      И вся земная слава.

      Не потому ль

      Мой горький буйный стих

      Для всех других –

      Как смертная отрава.

      Я только им пою,

      Ночующим в котлах,

      Пою для них,

      Кто спит порой в сортире.

      О, пусть они

      Хотя б прочтут в стихах,

      Что есть за них

      Обиженные в мире.