Простор последнего полёта. Книга стихо-творений. Аркадий МакаровЧитать онлайн книгу.

      В лебеде, под ветёлкой горбатой,

      Я, раскинув отцовский кожух,

      Всё мечтал, что я буду богатым:

      Дом построю и сад посажу.

      Сам себе нагадал, напророчил.

      Ветер в уши судьбу насвистел.

      Время вышло, – я школу окончил,

      Хлопнул дверью и вдаль посмотрел,

      Где шальная пылила дорога

      И глаза порошила до слёз.

      Потому не увидел я Бога, —

      Только две колеи от колёс.

      А звезда проносилась по небу,

      Рассыпая нездешний огонь.

      Но бегущему дню на потребу

      Я ударил ладонью в ладонь.

      Бить в ладони – ведь тоже работа,

      Хоть и звон отдаётся в виске…

      Вырос сад – засосало болото.

      Дом построил, а он на песке.

      2

      В красных губах заката

      Вечер зажёг звезду…

      Там, где я жил когда-то,

      Ветер дудит в дуду.

      Вот он летит со склона.

      Он мне, как брату рад,

      Что я вернулся в лоно,

      Что я пришёл назад.

      Жестью покрылся ржавой

      Лист на пустой меже…

      Там, где лежал я в травах,

      Осень лежит уже.

      Пусто на белом свете.

      Пусто в моей душе.

      Сказками о лете

      Не обмануть уже.

      3

      Тянет гнилью с глухого болота,

      Где до звёзд я дорогу искал…

      Осыпает время

      Глаз моих позолоту,

      Но зато прибавляет

      Серебра на висках.

      Одуванчики дней улетают.

      Летят… Улетают…

      Их ветер уносит.

      Легче пуха, быстрее стрелы —

      Это время моё.

      Обнажается суть.

      Оглянуться не даст

      Ледяная порожняя осень

      Сдует звёзды с небес,

      Станет снегом дороги стелить.

      На дорогу смотри.

      И под ноги смотри.

      А на небо глазами не пялься,

      Если время осталось,

      И не болен ещё головой.

      Соскользнувшие звёзды

      Обожгут твои зябкие пальцы.

      А ладонь разожмёшь —

      Это капли воды снеговой.

      Ни следа у родимой калитки,

      Только лютая суть декабря.

      На крутых поворотах до нитки

      Ветер века меня обобрал.

      Обобрал, обманул, обездолил

      Ещё раньше дорогу отцов,

      Обольщая высокой звездою,

      Дул и дул в молодое лицо.

      Подчиняясь горластому кличу,

      Шли рядами – и к небу глаза!

      Ветер дул, человек обезличил,

      Глянул в душу – себя не узнал!

      Вот птичий крик под горло срежет вечер,

      Затихнут избы в синей полумгле…

      Здесь каждый камень есть моё отечество

      На дедами распаханной земле…

      Потянет вновь, как воробья под крышу,

      В далёкий мир забытых букварей.

      На станции угрюмая кассирша

      Мне даст билет до родины моей.

      И замелькают снежные просторы

      Где хорошо и вольно январю…

      Где наш петух, позвякивая шпорой,

      Мне пропоёт весёлую зарю.

      На склоне лет судьбу свою не хая,

      Шепча слова забытые молитв,

      Опять без сна,

      Ворочаясь, вздыхают

      В пустой избе родители мои.

      И зайчик детства резанёт осколком.

      Кто этот дед, стоящий у крыльца?

      И почему так сладостно и горько

      Под тёплыми ладонями отца.

      На стройплощадке утром рано,

      Где надрывались тягачи,

      Под