Автостопом до алтайского яка. Ольга Юрьевна ОвчинниковаЧитать онлайн книгу.
торговый комплекс на окраине Москвы, «Садовод».
Я набираю это в смартфоне, и умный гаджет прокладывает путь. Попутно я признаюсь, что работала ветеринарным врачом – не хочу остаться в долгу – и рассказываю продавцу про заболевания кошек, передающиеся иксодовыми клещами, и какие капли надо накапать на холку кошке, чтобы вывезти её на дачу и не бояться. Он остаётся доволен, а я бегу дальше, потом еду в метро. От метро до рынка ехать ещё сорок минут. Где-то тут должен быть бесплатный автобус, если верить интернету. Ловлю какого-то мужика – он нерусский и явно водитель одной из маршруток, готовых отвезти туда же за деньги:
– А где здесь останавливается бесплатный автобус?
Он смотрит на меня, усмехаясь:
– Бесплатный? Нет таких.
– Нашла у кого спрашивать, – подзуживает надо мной Джая изнутри головы.
– Помоги лучше найти остановку! – парирую Ему про себя.
– Слева она, – отвечает Джая с готовностью.
Поворачиваю голову и вижу её – остановку бесплатного автобуса. «Нет таких», ага. Остановку можно увидеть издалека, определив по количеству народа: часть из них сидит на пузатых синих сумках. Затискиваюсь вместе со всеми в подошедший автобус, едем.
Рынок огромен. Он похож на муравейник или на город в городе: все суетятся, отовсюду нависают кучи одежды, давят сверху. Люди прямо передо мной, как назло, ползут улитками, а время, меж тем, близится к обеду.
Расспрашиваю всех подряд о месте нахождения птичьего рынка в этом столпотворении. Показывают. Когда у меня есть время, я обычно иду искать сама. Сейчас, когда времени в обрез, я спрашиваю, спрашиваю, спрашиваю, и это – уроки борьбы с интровертностью. Не спросишь – не успеешь сделать. Фактически это вопрос выживания, что является достаточной мотивацией для действий.
Быстро иду по рядам, ловко огибая людей, тележки, ящики с товарами и нахожу нужный отдел, уставленный палатками и столами с туристическими предметами на них. Но не успеваю я шагнуть на эту территорию, как утыкаюсь в первого же прошаренного продавца, который, видя мою дюральку, тут же громко и уверенно восклицает:
– А-а-а! Нету. Даже не ищите!
Зашибись. Ну, как так-то…
– Вы же спасёте меня? – слабым голосом спрашиваю я: щас разревусь, точно. – Мне палатку сломали. А я автостопом еду, мне без неё никак…
Мужчина вздыхает, поворачивается боком и кричит:
– Ва-а-ась! Где эти хрени продаются? Дюралевые?
Из-за стенки высовывается бородато-волосатое лицо, вероятно, Васи, который оценивающе смотрит на палку, которую я для большей видимости выставляю впереди себя, вытянув руку. Потом Васино лицо исчезает обратно, и через паузу из-за стенки раздаётся уверенный голос:
– Магазин «Сплав» – они занимаются алюминием.
– О-о-о! Спасибо! – я готова расцеловать этого Васю.
…Озадачиваю смартфон новой целью: он послушно выдаёт несколько адресов магазинов, нахожу ближайший. Надо спросить, есть ли в наличии…