Не ангел я. Анна РомероЧитать онлайн книгу.

      Мои виски посеребрила осень.

      Такую краску вдруг нашла среди своих.

      И в волосах моих сейчас играет проседь:

      Одна из серебра – для нас двоих…

      Мы знаем осень желтую… Такую,

      В которую влюбились навсегда.

      А я по красной осени тоскую…

      Она мне – белую (ведь знает про года!).

      А знаешь, осень, ты всегда – загадка,

      Которую не трудно разгадать.

      И ягоды с кустов твоих так сладки,

      Ищу в лесах я их опять… опять…

      И танцы ветра, что поют ночами,

      Опять кружат пурпурную листву.

      Ты, осень – солнце… или осень – пламя,

      Такая, что забыть я не хочу…

      Страшно… если в душе живет зависть:

      Гложет тебя день и ночь.

      И даже не можешь представить,

      Что она – дикой злобы дочь.

      Что ломает судьбу и душу.

      На глаза надевает очки.

      Тебе Бога надо послушать,

      Ты… и Бог сейчас далеки…

      Тебе надо бежать к храму,

      Где тропинка к Богу одна.

      И там счастье твое… Там мама.

      И там злости нет… – Там тишина.

      Уходит из мира верность:

      Я слышу ее шаги.

      Простая закономерность:

      Живи – будто все враги.

      А если так жить не можешь —

      То сердце твоё и душа

      Стучат в унисон Воле Божьей —

      Вот эта жизнь хороша…

      Улыбайтесь, даже если слезы

      И опять по жизни листопад.

      Даже если снова – грозы… грозы… —

      Ну а ты совсем не виноват.

      Если вновь снега легли на душу.

      И живешь, как птица на лету.

      Улыбайтесь! Если в сердце стужа:

      Надо верить в жизнь другую…

      Только в ту,

      Что наполнит светом, даст воды

      напиться.

      Очень чистой, Божьей, что с небес.

      Верьте в то… Что все-таки мы – птицы,

      И есть крылья для полета… Точно!

      Есть!

      Ты знаешь, а я летаю

      И в мыслях… и наяву.

      И часто иду по краю,

      И чувствую, что живу!

      И это время полета

      Даёт мне сегодня жизнь.

      И кто-то твердит: «Ну что ты!

      Вернись поскорей, вернись!

      Ты знаешь, летать опасно!

      Ведь можно всегда упасть…»

      …Так как же иначе? – Всё ясно.

      Полёт – это тоже страсть…

      Не говорю: ни здравствуй, ни прощай —

      Живу сама с собой лишь в тихом мире.

      Где тишина… где милый сердцу край,

      А не звонки, звучащие в квартире.

      Хожу по улицам, дышу весной,

      Пью воду из начавшейся капели.

      И понимаю: надо быть одной —

      Хотя бы только в марте… иль в апреле…

      Когда