Не книга, но тетрадь моя. Стихотворения. Терентiй ТравнiкъЧитать онлайн книгу.
были злы правители – рассказывать не стану,
Но только вот убили-то – из города… Ивана.
Не странно ль получается? За то, что те решают, —
Обычных-преобычных «иванов» – убивают!
А можно ли… А можно ли, а можно ль так решить,
Чтобы Иван Обыденный остался всё же жить?
Стоп и точка
Ни виноватых нет, ни правых
Среди сидящих за столом.
Оставьте переделы славы!
Для всех открыт Отцовский дом!
Единое, не ты ли свято?
Не ты ль спасение от бед?
Уж как-то раз была распята
Любовь, теперь она – ответ!
Обыкновенная картина,
Очередной исторьи том.
Россия, как всегда, гонима
Всем миром! Значит – со Христом!
Единое, коль неделимо,
К чему тогда вопрос ребром?
Не продолжайте то, что мимо!
Остановлюсь и я на том!
Третье декабря
Декабрь словно заболел —
С повышенной температурой.
Снег влажный, снег его не бел,
А день, который день как хмурый.
Декабрь как будто постарел —
Задумчивый и молчаливый.
В одно из лет такая слива
Была – без слив, как не у дел.
Теплю свечу, читаю книги,
Дрова колю, пишу стихи…
Подобных декабрей вериги
Не тяжелы и не легки.
Декабрь… Уж третье декабря.
Год начал подводить итоги.
Вот дни, что прожиты им зря,
Вот те, что не сошли с дороги.
Год завершается, и я
Прощаюсь, как всегда, навечно
С ним под присмотром декабря,
С его снежком и гретой печкой.
Как всё же коротка она —
Жизнь у взошедшего здесь года!
Ещё вчера цвела весна,
Сегодня в жилах стынут воды.
Похоже, счёт идёт на дни,
Год – угасает. Мы же видим
Не смерть, но радости огни
Гирлянд предновогодних писем.
Мы в предвкушенье новых сил,
Мы вынимаем меч из ножен,
А тот, кто этот меч дарил,
Тот нами же забыт и брошен.
Оставлен где-то в декабре,
Оставлен в бесконечном прошлом.
Оставлен там, где меток нет,
Где луг зелёный вечно скошен.
Где ни закатов, ни зари,
И ожиданий труд напрасен,
Где только Божий свет горит,
Горит… Но никогда не гаснет.
За то, что было впререди
Остаюсь в твоём прошлом, в картинах и письмах,
Остаюсь в фортепьяно, в гитаре, в стихах.
Остаюсь в фотографиях памятных, мыслях,
Остаюсь на засушенных в книге листах.
Остаюсь в первом снеге, таком же наивном,
Как и свежие краски на новом холсте.
Остаюсь недоступным, загадочным, дивным,
Как