Homo commy, или Секретный проект. Игорь ХаричевЧитать онлайн книгу.
правоту. С депутатом все вынуждены считаться.
Лицо сына весьма красноречиво изобразило удивление. Таких широко раскрытых глаз надо было поискать.
– Ты даешь…
– По-твоему, не смогу? Смогу. Вот увидишь. Квасову хочу нос утереть. Слышал про такого?
– Не слышал.
– Есть такой. Из фальшивых коммунистов… – Он видел: сыну это не интересно. Черт с ним, с Квасовым. – Ты хочешь, чтобы я победил?
– Хочу.
– Поможешь мне?
– Помогу. А что надо делать?
– Клеить листовки. Агитировать. Сможешь?
– Смогу.
– Постараюсь договориться, чтобы тебе за это платили.
– Клёво. А чаю нальешь?
Усмехнувшись, Анатолий Николаевич потянулся к чайнику.
6
Суббота давала возможность выспаться. Анатолий Николаевич проснулся в девять. Сын еще спал. Умаялся за неделю. Анатолий Николаевич лежал на своем диване, держал перед собой листки, полученные от Юрия Ивановича, и думал о том, что предстояло ему. Вперед убегала длинная череда дней, заполненных предвыборными делами. Она кончалась в день выборов. Ему стало страшновато, когда он представил себе эту изнуряющую дистанцию.
«Может, отказаться? – спросил он себя. – В самом деле, Бог с ним, со всем этим. С выборами, с депутатством».
И тут он вспомнил про десять тысяч. Про невероятные возможности, которые сулили эти деньги, такие огромные в их городе. Отказываться было нельзя…
Москва тем и хороша, что она – Москва. Шумная, наглая, деятельная. Она бодрит почище нашатырного спирта. Здесь иной ритм жизни, чем за ее пределами, здесь по-другому дышится, здесь другие мысли наполняют голову.
Григорий прилетел в столицу не только по делам – ему хотелось развеяться, впитать той летучей энергии, какую давала столица.
Водитель вез его в центр. Суббота подарила хорошую погоду – светлый день, высокое небо. Настроение было прекрасное.
Размышления о тех многих проблемах, которые приходилось ему решать в текущий отрезок времени, вызвали конкретные действия. Нельзя давать клиентам и подопечным расслабиться. Григорий набрал на телефоне, предназначенном для разговоров с Кузьминым, соответствующий номер. Электромагнитный сигнал дошел туда, куда следует. Гудки зазвучали в трубке. Третий, четвертый, пятый… Ожидание затягивалось.
– Где он? – ворчал Григорий. – Куда запропастился?
– Что-то не так? – добродушно спросил водитель.
– Да ну! Свяжешься с идиотами… хлопот не оберешься.
– Вы, Григорий Матвеевич, всё в делах. Даже в машине работаете.
Анатолий Николаевич смотрел телевизор. Старый советский фильм, черно-белый, еще довоенный. Он любил такие фильмы. Куда нынешним российским кинолентам до старых, снятых еще при Сталине. Взять хотя бы эту, про женщину-электрика, про путаницу с чужими детьми. Он видел ее не единожды. Но с удовольствием следил за происходящим на экране.
Раздался непонятный звук. Веселенькая мелодия. Не из телевизора. Что такое? Откуда? Из-за