Стихотворения и поэмы. Анна АхматоваЧитать онлайн книгу.

      Не бывать тебе в живых,

      Со снегу не встать.

      Двадцать восемь штыковых,

      Огнестрельных пять.

      Горькую обновушку

      Другу шила я.

      Любит, любит кровушку

      Русская земля.

      Пока не свалюсь под забором

      И ветер меня не добьет,

      Мечта о спасении скором

      Меня, как проклятие, жжет.

      Упрямая, жду, что случится,

      Как в песне случится со мной,

      Уверенно в дверь постучится

      И, прежний, веселый, дневной,

      Войдет он и скажет: «Довольно,

      Ты видишь, я тоже простил»,

      Не будет ни страшно, ни больно.

      Ни роз, ни архангельских сил.

      Затем и в беспамятстве смуты

      Я сердце мое берегу,

      Что смерти без этой минуты

      Представить себе не могу.

      Заплаканная осень, как вдова

      В одеждах черных, все сердца туманит.

      Перебирая мужнины слова,

      Она рыдать не перестанет.

      И будет так, пока тишайший снег

      Не сжалится над скорбной и усталой…

      Забвенье боли и забвенье нег —

      За это жизнь отдать не мало.

      Буду черные грядки холить,

      Ключевой водой поливать;

      Полевые цветы на воле,

      Их не надо трогать и рвать.

      Пусть их больше, чем звезд зажженных

      В сентябрьских небесах, —

      Для детей, для бродяг, для влюбленных

      Вырастают цветы на полях.

      А мои – для святой Софии

      В тот единственный светлый день,

      Когда возгласы литургии

      Возлетят под дивную сень.

      И, как волны приносят на сушу

      То, что сами на смерть обрекли,

      Принесу покаянную душу

      И цветы из Русской земли.

      И месяц, скучая в облачной мгле,

      Бросил в горницу тусклый взор.

      Там шесть приборов стоят на столе,

      И один только пуст прибор.

      Это муж мой, и я, и друзья мои

      Встречаем Новый год.

      Отчего мои пальцы словно в крови

      И вино, как отрава, жжет?

      Хозяин, поднявши полный стакан,

      Был важен и недвижим:

      «Я пью за землю родных полян,

      В которой мы все лежим!»

      А друг, поглядевши в лицо мое

      И вспомнив Бог весть о чем,

      Воскликнул: «А я за песни ее,

      В которых мы все живем!»

      Но третий, не знавший ничего,

      Когда он покинул свет,

      Мыслям моим в ответ

      Промолвили: «Мы выпить должны за того,

      Кого еще с нами нет».

      О, знала ль я, когда в одежде белой

      Входила Муза в тесный мой приют,

      Что к лире, навсегда окаменелой,

      Мои живые руки припадут.

      О, знала ль я, когда неслась, играя,

      Моей