Горстка черешен. Сборник рассказов. Людмила ПоповаЧитать онлайн книгу.
плакать! – утешает доктор. – Посмотри, что будет дальше…
Елена увидала перед собой двух прелестных детей. Они резвились и смеялись так весело и радостно, что она улыбнулась им сквозь слёзы. О, да их не двое, а трое! Крошечный карапуз учился делать первые шаги. Какой он милый!
– Можно я возьму его на ручки?
– Погоди, ещё навозишься с ними вдоволь! Это твои будущие дети. А вот и отец.
– Серёженька, – выдохнула Елена. – Миленький мой, родненький, прости, если можешь! Я больше никогда… Клянусь, никогда…
– А теперь в путь, – сказал доктор.
Да это и не доктор вовсе, а старец, весь белый, с длинной бородой.
– Куда? – спросила Елена, поднимаясь с постели.
– В новую жизнь. Там ты уже будешь не знаменитостью, а самой простой и очень завистливой бабой…
– Нет, – горячо возразила она. – Я никогда и никому не буду завидовать. Буду хорошей и доброй…
– Не зарекайся! – усмехнулся старец. Все бездарные завидуют талантам, осуждают и травят. Это непреодолимый людской порок…
– Нет, я не буду завидовать… Вернее, буду подавлять в себе зависть. Я многое поняла, дорого заплатила…
– Нам пора! – сказал старец и взял Елену за руку.
Они направились к окну. Елена оглянулась на оставшуюся лежать на кровати бесформенную массу в кровавых бинтах. Старец распахнул форточку, и они вылетели наружу, прозрачные и лёгкие.
Случайный прохожий, подняв глаза и заметив тающие в воздухе белые клубочки дыма, подумал, что кто-то закурил возле открытого окна…
Горстка черешен
Давным-давно, ещё в студенческие годы, услышала я эту историю, и с той поры мучает меня вопрос, на который никак не могу найти правильного ответа…
В ту пору я жила на квартире у одинокой пенсионерки. Звали её Наталья Павловна. Бывшая медсестра, детей никогда не имела, несколько лет назад потеряла мужа. Мы с ней подружились, столовались и чаёвничали вместе. Старушка была добродушной и тихой, если не уходила в гости, то сидела в своей комнате и смотрела телевизор. Зато её родственники, двоюродная сестра с мужем, жившие за стеной, отличались неугомонностью.
За год я привыкла к этому регулярно повторяющемуся концерту. Продолжительное скрипичное соло на пронзительных тонах: тили-тили-тили, прерываемое иногда двумя-тремя низкими нотами тромбона: бум-бум. Опять: тили-тили-тили. Потом глухой удар, словно надоедливо пищавшую скрипку бросили в угол. И тишина. Ни скрипки, ни тромбона. Так выясняли отношения между собой наши соседи, уже немолодая колоритная пара: она, маленькая, чернявая, со следами увядающей красоты, и он, потомок Тараса Бульбы, могучего телосложения, с круглым брюшком.
У нас было общее крыльцо, и мы часто общались. На людях супруги вели себя сдержанно, а ко мне относились, как мне казалось, с симпатией. Я им отвечала тем же.
С детства