Ритуал последней брачной ночи. Виктория ПлатоваЧитать онлайн книгу.
разглядывала матрону за соседним столиком. На старой мочалистой бизнес-вумен было очаровательный костюмчик, гармонировавший с чем угодно, только не с ее морщинистой, вытянутой, как у пристяжной лошади, шеей. Я даже зарисовала фасончик на салфетке и теперь обдумывала, во сколько мне обойдется пошив такой миленькой вещицы.
Именно за этим благородным занятием застали меня проголодавшийся эстонец-виолончелист и свора его прихлебателей. Они оккупировали места в углу, недалеко от меня, и вся ресторанная шушера во главе с метрдотелем слетелась к ним, как воронье к падали.
Пусть терзают, подумала я, свято выполняя заповеди Стаса: никаких провоцирующих телодвижений.
И еще вина.
Вино появилось на моем столе спустя пять минут. А еще через пять минут ко мне подсел худосочный молодой человек с лицом законченного психопата.
– Позволите? – хрипло спросил он, ухватившись за край скатерти.
Только этого не хватало!
Я оценивающе посмотрела на его побелевшие ногти: отодрать их от стола, во всяком случае в ближайшие полчаса, не представлялось никакой возможности.
– У кого лечимся? – сочувственно спросила я.
Молодой человек дико скосил на меня глаза и вытащил из кармана визитку: «Петербургская аномалия». Отдел расследований. Сергей Синенко. Спецкор».
С диагнозом все было ясно, и я тяжело вздохнула.
– Вы ведь тоже?.. – сглотнув слюну, прошептал Сергей Синенко.
– Что – «тоже»?
– Тоже за ним охотитесь?
– За кем?
– За эстонцем. За Олевом Киви.
От неожиданности я вздрогнула, но тут же взяла себя в руки: две древнейших профессии постоянно сталкиваются лбами где угодно, даже здесь, в респектабельном зале «Европы».
– С чего вы взяли?
– Мне показалось…
– ???
– Уж слишком старательно вы на него не смотрите.
Я поморщилась: чего мне не хватает в жизни, так это только доморощенных детективов.
– Не говорите глупостей, – осадила я зарвавшегося репортеришку.
Репортеришко заткнулся, но ненадолго.
– Простите, я не мог вас видеть раньше?
Дурачина ты, дурачина, всех твоих жалких спецкоровских грошиков не хватит, чтобы увидеть меня. Даже в окне проезжающей машины, не говоря уже о какой-нибудь пикантной позе.
– Боюсь, что нет, – я замаскировалась бокалом и сделала мелкий глоток.
– Мне нужно взять у него интервью, – не отставал он.
– Берите, – великодушно разрешила я. – Я-то здесь при чем?
– Все дело в том, что он не дает интервью. Уже год, с тех пор, как погибла его жена.
– Вот как?
– Только пресс-конференции. Тухляк на темы искусства…
Дело начинало принимать интересный оборот, и я решила поощрить тайного агента газеты «Петербургская Аномалия» Сергея Синенко.
– И что же с ней случилось?
Агент приоткрыл, было, занервничавшую пасть и тут же с лязганьем ее захлопнул: к нашему