Тюрьмерика. Сергей ДавыдовЧитать онлайн книгу.
работать чуть-чуть для самого необходимого, крыша над головой, еда на столе.
Редко с кем общаюсь, иногда спускаюсь в зал, но в основном сижу в клетке. Внизу, за столами, очень много педофилов и как-то стремно в их компании находиться. Это не уличные хулиганы или мелкие продавцы наркоты, а интеллигентного вида белые мужчины от сорока до шестидесяти лет. И им почти по столько же предстоит сидеть в тюрьме.
Написал начальству, чтоб перевели в другой блок, но ответа не последовало. Напишу и адвокату об этом. Но пока терпимо. Bunky6 тихий, примет свои таблетки и спать.
Тут два раза в день вызывают на прием медикаментов… я так посмотрел на очередь, процентов сорок принимают антидепрессанты и снотворное. А потом спят по шестнадцать часов, только на жрачку выползают.
Сокамерника моего закрыли в карцер, так что я впервые один в камере. Давно я не чувствовал такой кайф от уединения… смотрел в окно, на весеннюю красоту, на облака над лесом, и вдруг радость внезапно просочилась в сердце… ниоткуда, из ничего… восторг такой, что слезы навернулись на глаза.
– 13 —
Недолго я побалдел один, ровно сутки. Подселили чернокожего. Тоней зовут. Пятьдесят пять лет, гангстерский походняк, красные кроссовки, повязка черная на голове как у бедуина.
«Сижу тихо на парковке, в своей машине, никого не трогаю – рассказывает Тоней – а рядом, на асфальте, пистолет валяется. Я так посматриваю на него, но жду и оглядываюсь… это и копы могли подкинуть, чтобы я подобрал… они же за мной следят… я ведь раньше сидел, на меня досье пять ящиков… они даже цвет моего говна знают. Сижу… ничего не делаю… музычку так тихо включил… у меня классные саббуферы в багажнике… но я негромко, так чтоб только я слышал… сижу… курю… хотел и косячок скрутить, но пока не буду… мало ли, щас может и приедут лягавые… у меня нюх на них есть… я их постоянно в заднее зеркало вижу… смотрю в зеркало… а-а… вон он пидор, едет и номера мои пробивает… никак не оставят нас нигеров в покое, всех хотят пересадить.
Так я сидел там около получасика где-то… на часы не смотрел… не помню… у меня память неважная… Сижу, оглядываюсь… никого нет, только гомик один с собачкой, с белым пуделем гуляет, и так на меня косится… А надо сказать что у меня БМВ черный, нафаршированный… диски, цацки… блестит, даже перламутр ему дал сверху, на солнце переливается, это чтоб негритянок привлекать, они на блестящее бегут… я у кузена своего запчасти покупаю… иногда на крэк меняю… у него гараж… он там ворованные тачки разбирает… Он тоже сидел лет двадцать, но щас дома, передышка от тюрьмы… мастерскую открыл… а что еще делать… нам же везде суки «белые» двери позакрывали… Не в обиду, ты белый, но ты русский… это как бы не совсем белый… ты ведь тоже копов ненавидишь?
– Ну, после чего меня посреди хайвэя тормознули ни с того ни с сего, все отобрали и в тюрьму, то – да… смешанные чувства
Bunky Сокамерник.