Слова. Стихотворения. Георгий МантуровЧитать онлайн книгу.

      В природе суета, как в доме у Ростовых,

      Волнуется Зима – назавтра первый бал.

      И миссией своей осенний лес растроган

      Сейчас он просто лес, а завтра бальный зал.

      Паркет уже готов, начищен лед до блеска,

      Для туфелек и шпор прекраснейший паркет.

      Как весело на нем под громкий звук оркестра

      Кружиться в вальсе так, чтоб любовался свет.

      Назавтра первый бал, и с первым бликом солнца,

      Как грянет вдруг оркестр, и заиграет лед

      Зима войдет в тот лес, и ветер как Болконский

      Ее обнимет, закружит и в танце поведет.

      Ну а пока что ночь, давно уснули слуги.

      Откуда-то с вершин доносятся едва

      Печальные и несмолкающие звуки,

      Оркестр осенних лип разучивает вальс.

      Цветы, бурьян и колокольня

      В одном из подмосковных сел.

      На станцию путем окольным

      Я шел и вот сюда забрел.

      Плиты бетонной холод твердый

      Две даты стерты от погод,

      Рожденья – год двадцать четвертый

      И смерти – сорок первый год.

      Через минуту солнце канет

      За окоем, за дальний луг,

      Мне показалось, что на камне

      Заметны очертанья букв.

      Последний луч плиты коснулся,

      Раздвинув трав сухих пучок,

      Я увидал и задохнулся:

      – Мы победили, Василек!

      Как было сладостно и больно

      Тому, кто так воскликнуть смог!

      И галки взмыли с колокольни,

      Как будто мой, услышав вздох

      Мне напиться дадут твои руки,

      Улыбнуться заставят глаза,

      Опечалиться – грустные звуки,

      Что не слышны в других голосах.

      Ты не любишь высокого слога,

      И когда, улыбаясь хитро,

      Я спросил тебя: «Веришь ли в Бога?»

      Ты ответила: «Верю в добро»

      Твои правнуки будут богаты,

      От меня унаследовав

      Не фамильное серебро-злато,

      Простодушные те слова.

      Ее декабрь приговорил,

      Ее не спас апрельский ливень.

      И я спилил больную сливу

      И выкорчевал, и спалил.

      Огонь пылал, высок и чист,

      И комель плавился пудовый,

      А дед расстроенный ворчит,

      Что выжег траву перед домом.

      Не горюй, мой дед,

      Я люблю твой сад,

      Никаких нет бед —

      Только кажется.

      Обожженный след

      Заживит роса,

      Подрастают, дед,

      Наши саженцы!