Отпустите меня на войну. Олег Анатольевич БорисенкоЧитать онлайн книгу.
мои друзья уходят…
Но я упрямый, знаю наперед,
Дождусь весну, во что было, ни стало,
Река пойдет, мой пароход придет,
И даст гудок тревожно и устало.
Десять лет, это срок или нет?
Мне сейчас пятьдесят, а Им нет,
Никогда пятьдесят Им не будет.
Утром скажут «Дедуля привет!»,
Друга, внук никогда не разбудит.
Десять лет, это срок или нет?
Время памяти складки стирает,
Десять лет я встречаю рассвет,
Их рассвет десять лет не ласкает.
Им не помнить подруг имена,
Не услышишь от туда протеста,
Что, довольна родная страна?
Вот она-то теперь Вам невеста.
Женихов в хоровод пригласит,
Белый танец, печали и грусти,
Закружит и потом известит,
что теперь никогда не отпустит.
Строит глазки невеста – страна,
Губы пахнут прибитой росою,
Многих стерва скосила она,
Золотою литовкой – косою…
Дурная привычка
Тихо солнце встает в этот день непогожий,
Город Грозный встречает рассвет,
И разведка идет, обнадежив прохожих,
Смело можно идти, на дороге мин нет.
Ежедневно выходит, крестясь на ворота,
Паренек из Кургана с собакой своей,
А за ним вдоль дороги инженерная рота,
Изучая следы и предметы на ней.
Вдруг сегодня рванет? Ну, а может быть нет?
Каждый день ожидать и гадать, вот судьба,
Он забудет потом на гражданке сто бед,
Но глядеть на обочину будет всегда…
Мой терновый венок
Я воздвиг в душе храм, не судите родные,
И его не снесут по указу царей,
С черно-белых икон, навсегда молодые,
Смотрят лики Святых, и знакомых парней.
Этот угол в казарме, на века зафрахтован,
И лампадок дымок, самодельных из гильз,
Мне нести этот крест, я в оковы закован,
Под усмешки толпы и юродивых визг.
Там за стенами храма, мне совсем одиноко,
Мой терновый венок – утро Судного дня,
И шепчу в Образа. Почему? Так жестоко!
Не оставили место, меж собой для меня…
Не страшна мне толпа, что кидает каменья,
Я утрусь от плевков, уксус свой пригубив,
Лишь бы в этой толпе не увидеть виденья,
Осужденья в глазах, для меня дорогих.
Не пишите, прошу про войну
Не пишите, прошу про войну,
Не марайте графитом бумагу,
Все равно никого не пойму,
Ни седого, ни даже салагу.
Про любовь не пишите стихи,
Если вы никогда не любили,
Про