Эротические рассказы

Бочонок меда для Сердца. Истории, от которых хочется жить, любить и верить. ОтсутствуетЧитать онлайн книгу.

Бочонок меда для Сердца. Истории, от которых хочется жить, любить и верить - Отсутствует


Скачать книгу
видел его глаза. До сих пор я никогда не видел столько тоски и боли в глазах мужчины.

      Деда трясло от холода, как лист бумаги на ветру.

      – На три тебе найти, алкаш? Га-га-га, щас я тебе найду, – уже прогорланила продавщица.

      Она нагнулась к корзине и долго в ней ковырялась.

      – На, держи, алкаш, беги к своей алкашке, дари, га-га-га-га! – дико захохотала продавщица.

      В синей от холода руке деда я увидел ветку мимозы, сломанную посередине.

      Дед пытался другой рукой придать этой ветке божеский вид, но та, не желая выпрямляться, сгибалась пополам, и цветы смотрели в землю… На его руку упала слеза… Он держал сломанный цветок и плакал.

      Волна обиды постепенно накрывала меня. По телу прокатилось непонятное ощущение, которое вдруг переросло в обострённое чувство несправедливости. Подступили гнев и агрессия, с которыми я уже не мог справиться.

      – Слышишь, ты… Что же ты делаешь? – начал я, пытаясь сохранить остатки спокойствия, чтобы не наброситься на продавщицу, хотя где-то в глубине души чувствовал, что не следует её осуждать – так воспитана, жизнь такая… Да и алкашей поди ей тоже много попадается.

      Видимо, в моих глазах было что-то такое, от чего продавщица заметно побледнела и даже уменьшилась в росте. Она просто смотрела на меня, как мышь на удава, и молчала.

      – Дед, подожди, – сказал я, взяв его за руку. Я был полон решимости и не совсем отдавал себе отчёт в своих действиях и словах.

      – Послушай, ты… Сколько стоит твоя корзина? Отвечай быстро и чётко, чтобы я не напрягал слух, – тихо, но очень внятно прошипел я.

      – Я не знаю, – промямлила продавщица.

      – В последний раз у тебя спрашиваю. Сколько?!

      – Наверное, 100 гривен, – ответила продавщица.

      Всё это время дед непонимающе смотрел то на меня, то на неё.

      Я кинул под ноги продавщице купюру, вытащил из корзины все цветы и протянул их деду.

      – На, отец, бери и иди, поздравляй свою жену, – сказал я.

      Слёзы, одна за одной, покатились по морщинистым щекам деда. Он мотал головой и плакал, просто молча плакал…

      У меня самого слёзы стояли в глазах, и комок в горле всё ещё не отступал.

      Дед мотал головой в знак отказа и второй рукой прикрывал свою поломанную ветку.

      – Хорошо, отец, пошли вместе, – сказал я и взял его под руку.

      Я нёс цветы, а он – свою ветку. Мы шли молча.

      По дороге я потянул деда в гастроном. Купил торт и бутылку красного вина.

      И тут я осознал, что я не купил цветы своим женщинам.

      – Отец, послушай. У меня есть деньги, эти 100–150 гривен для меня не сыграют роль, а тебе с поломанной веткой идти к жене негоже – сегодня же 8 Марта. Бери цветы, вино и торт и иди к ней, поздравляй. Прими! Это лучшее, что я могу сделать для себя и своих близких.

      Слёзы текли по щекам деда и падали на плащ. У него задрожали губы. В его глазах были немая благодарность и полное недоумение.

      Я не мог больше смотреть на это. Силой впихнул деду в руки цветы, торт и вино, развернулся, и, вытирая глаза, сделал шаг к выходу.

      – Мы…


Скачать книгу
Яндекс.Метрика