Странные мы. NovelaЧитать онлайн книгу.
Можем идти. Больше не буду тебя мучить.
«Ох, сомневаюсь», − проносится меня в голове, когда он возвращается, одетый в старые полинявшие джинсы и темную футболку с таким коротким рукавом, что я могла лицезреть крепкие мышцы его рук.
Я стараюсь не пялиться, но…
Господи, это же настоящая пытка!
Арр!
Наверно мне все же удается скрывать свое состояние, потому что Данте ничего не замечает. Во всяком случае, я на это надеюсь.
Он зовет меня за собой, и мы поднимаемся на второй этаж по металлической лестнице.
− Ого!
Я не могу сдержать возглас изумления, когда вижу, что находится здесь. Одна стена просто белая (точнее была когда-то) и это смотрится как огромный холст. А на полу куча разных банок с красками и кистями.
− Ты художник? – Перевожу обалдевший взгляд на наблюдающего за мной парня.
Данте запрокидывает голову и смеется.
− Точно нет. Только если вот это можно назвать искусством, тогда.
Он указывает на стену, раскрашенную красками всевозможных цветов и оттенков. Кое-где видно, что ее просто поливали из банки.
− Ну, я плохо разбираюсь в современном искусстве, − с осторожностью говорю я.
− Кая, это просто хрень. – Он с улыбкой качает головой. – Но у нее есть одно хорошее качество.
− Какое?
− Это весело. И тут не надо стараться или осторожничать. Просто ляпаешь краской в стену.
− Похоже, ты часто это делаешь, − бормочу я, рассматривая его «художества».
Не уверена, что это так уж весело или чем-то может помочь.
− Попробуй, − предлагает Данте, протягивая мне банку с синей краской и кистью, будто читая мои мысли.
Со скептическим видом беру банку. Не знаю, что мне делать дальше.
− Выбирай место и твори. Что хочешь, как хочешь. Не важно, что выйдет в итоге. Здесь нет системы, Кая.
Бросаю на него взгляд через плечо, все еще сомневаясь.
Данте ждет.
− Бессмыслица, − смущенно ворчу я, глубоко макаю кисть в краску и оставляю широкую полосу на белой, незапятнанной части стены.
Теперь на ней широкий, синий мазок. Это просто мазок краски, но я не могу отвести от него взгляда, будто зачарованная.
Я могу сделать что угодно с этой стеной, выбрать какую угодно краску и мне не нужно переживать, что я сделаю что-то неправильно или плохо.
Никакого контроля.
− Отпусти, − шепчет Данте у самого моего уха – я не заметила, как он подошел.
Приятная дрожь прокатывается по всему моему телу, ощущая его близость. И тогда я просто беру и выплескиваю краску на стену, испытывая странный, необъяснимый восторг, наблюдая, как синие потеки стекают вниз, образуя на полу лужицу.
Следующую банку я выбираю сама. Даже не выбираю, просто хватаю ту, что рядом. Синяя соединяется с красной. Белого почти не видно.
Я смеюсь, потому что это и правда весело.
Белая стена – это я, и я могу изменить ее, придать любой облик, так же, как могу сделать это с собой. Мне не обязательно быть слабой и беззащитной перед типами вроде Маркуса Уилби.
Данте