Блюз осеннего вечера. Андрей КивиновЧитать онлайн книгу.
охрану своих ценностей только карманам верхней одежды. А тот кошелек… Дамочка очень уж откровенно сумочку не застегнула. Молчун позарился. Ну и лопухнулся по неопытности. А в кошельке рубль с мелочью…
Крик, шум, заява. У него уже срок в загашнике был. Вилы. Ему так показалось, что вилы. На самом деле никто бы его за этот кошелек не закрыл. Теоретически – да, возможно. Но практика, она куда сильнее. А он не знал.
И когда страсти немножко поулеглись, потерпевшая со свидетелями сгинула, я положил перед Молчуном заяву и печать. Очень доходчиво объяснил, что, если сейчас эти две штуки соприкоснутся, он сидит. Молчун сразу все понял, без лишних вопросов.
Что надо? Да все того же. Помощь. Стучать? Нет, старина. Помощь. Стучат, знаешь ли, в силу гнилостной души, а помощь оказывают в силу сложившихся обстоятельств. А обстоятельства, извини, ты сам создал. Так что моральный аспект оставим глубоко внутри. Мне свой хлеб тоже зарабатывать надо. Преступления раскрывая.
Сергей Иванович долго не раздумывал. Стал помогать. И довольно успешно. Молчун предмет знал. Пара квартирных групп, наркотики, разбойнички. Да и мужик, в общем-то, неплохой оказался. Приворовывал – было, но меру знал. Я его ни разу не подставил. Потому что доверял.
Когда меня выгоняли, я встретился с ним и сообщил, что все – он вольная птица и отныне может строить жизнь по собственному усмотрению. Молчун, как всегда, был немногословен. Кивнул и сказал лишь одно слово: «Спасибо». Я-то понял, за что он благодарил. За то, что я скатиться ему тогда не позволил. Он бабу нашел, в кооператив пристроился, с кражами завязал. Почти. Помощь оказывал, так что ж? Лечение никогда не проходит безболезненно.
Он вернулся с пластмассовым подносом, на котором уместились две плоские пиццы, согретые в микроволновке, и два высоких бокала, на дне которых плескалась прозрачная водка.
– Незадача?
– А что, заметно?
– Заметно.
– Есть немного. Переживу.
– Давай за встречу.
Мы, не чокаясь, опрокинули стаканы.
– Разбавлена. И здесь дурят.
Молчун, наверно, был знатоком.
– Где ты сейчас?
– В магазине, валютник стерегу.
– Где стреляли?
– Там. Слышал?
– В газетах было.
– Понятно. Разговорчиков не было? Может, наши?
– Привычка, что ли? Ты ж на воле.
– Какая привычка?! А, ладно, к черту. Я сам там был. Найти их надо.
– А-а-а. Про наших не слышал. И не услышал бы. Болтать о таких вещах все равно что розетку при включенном питании чинить.
– И то верно.
– Сам что думаешь?
– Ничего не думаю. Неохота думать. На меня бабки повесили. Без малого тридцать «лимонов». Через две недели срок.
– Нехило.
– Нехило. Вот, жду.
– Я и смотрю, не такой ты. Может, расскажешь? Все равно ждешь.
Я поковырялся в пицце вилкой и выложил Молчуну историю с налетом. Скорее, душу излил.
– Вот так, вроде не виноват, но фактики. Фактики-фантики…
– Да, беспредел идет.