Эротические рассказы

Хроника пикирующего бомбардировщика. Владимир КунинЧитать онлайн книгу.

Хроника пикирующего бомбардировщика - Владимир Кунин


Скачать книгу
вертый – убит,

      И лично Отечеству нужен,

      И лично не будет забыт.

Борис Слуцкий

      Пролог

      Моросит мелкий дождь. Он прижимает к земле редкую степную траву и собирается в рябые лужицы…

      Рядом с молодым леском на небольшом полевом аэродроме группами по три-четыре самолета стоят бомбардировщики Пе-2. Вдалеке виднеются оставшиеся от мирного времени колхозные бараки и наспех вырытые землянки.

      Несмотря на плохую погоду, машины облеплены техниками, механиками и мотористами. Они копаются в моторах, чистят, латают, приводят в порядок боевые машины под аккомпанемент самых обычных звуков удивительно мирного ремонта. Нервно визжат ручные дрели, хрипят напильники, лязгают гаечные ключи. Где-то пробуют завести двигатель. Он то взрывается большими оборотами, то выстреливает выхлопными патрубками, то зачихает и вовсе заглохнет. И опять все сначала…

      Чей-то спокойный голос говорит:

      – Четвертый день идет дождь…

      – Полетов нет, и слава богу… Каникулы, – говорит другой голос.

      – Правда, раз в сутки кто-нибудь вылетает на разведку, но это всего лишь один экипаж, а весь полк сидит и развлекает себя как может, – говорит голос третьего.

      А вот и бомбардировщик с хвостовым номером 115.

      У самолета возле шасси, нагнувшись, стоит человек в комбинезоне. Неподалеку от него на стремянке работает молоденький моторист.

      – Наша машинка… – говорит первый голос.

      – Пикирующий бомбардировщик Пе-2, – говорит второй.

      – «Пешка», – говорит третий.

      Тот, что у шасси, выпрямляется. Это пожилой человек с озабоченной физиономией.

      – А это наш отец и благодетель – младший техник-лейтенант Кузмичов…

      – А проще – Кузмич…

      Кузмичов поворачивается к маленькому худенькому мотористу и что-то говорит ему. Судя по выражению лица Кузмича и виду маленького моториста, Кузмич ничего приятного тому не сказал. Маленький даже не пытается оправдываться.

      – Добрейшей души человек Кузмич! – говорит первый.

      – А его подопечный Осадчий – самый бестолковый моторист ВВС…

      Кабина бомбардировщика. Приборная доска, кресло летчика с бронеспинкой, рога штурвала…

      – Здесь сижу я – старший лейтенант Сергей Архипцев, – говорит первый голос.

      В тесной кабине еще рация, пулемет и свободно движущееся глубокое сиденье.

      – А здесь я – лейтенант Вениамин Гуревич, – говорит второй.

      А вот наглухо отгороженная от пилотов кабина стрелка-радиста. Эта кабина не для долгих разговоров и медлительных раздумий. Здесь все очень строго, если не считать фотографии миловидной девушки на передатчике и небольшой репродукции картины Дега «Голубые танцовщицы», которая заботливо засунута за металлическую табличку-инструкцию аварийного выпуска шасси.

      – Я стрелок-радист, старшина Евгений Соболевский, – говорит третий голос. – Здесь у меня радиостанция. И Лена. Это инструкция, которой никогда не придется пользоваться, а это просто Дега… Ну и, конечно, пулеметы. В общем, довольно уютно…

      И опять мокрые «пешки», мотористы, механики и оружейники…

      Человек шесть мотористов закончили работу и, перекинув сумки с инструментами через плечо, идут через все поле к баракам.

      – А вон там, за санчастью, расположена вторая эскадрилья…

      – Наш дом…

      – Построенный в стиле баракко…

      На фоне далекого приземистого строения медленно проползает «студебекер»…

      День первый

      «Студебекер» тащил большую платформу. На платформе возвышалась гора бомб в ящиках из деревянных реек.

      Моросил дождь. Черные бомбы блестели сквозь белые рейки. Наверху, на бомбах, сидела команда оружейников. Пятеро парней накрылись куском брезента, хоронясь от дождя.

      «Студебекер» с бомбами прополз мимо барака второй эскадрильи.

      «Луч луны упал на ваш портрет…» – донеслись из барака звуки патефона.

      Два молоденьких летчика расположились в углу барака возле патефона. «Луч луны упал на ваш портрет…» – грустно пел Утесов. Эта фраза повторялась много раз: один из летчиков все время ставил пластинку сначала, а второй записывал текст.

      – Значит, так, – сказал в паузе тот, который пишет, – «Луч луны попал на ваш портрет, милый друг…»

      – Не «попал», а «упал»!

      – Ага! «Упал», значит, – пробормотал летчик.

      И Утесов начал все сначала…

      Посередине барака между рядами коек стоял стол, окруженный гурьбой летчиков.

      Из-за стола вылез смущенный лейтенант.

      – Это какой, Веня? – спросил сидящий за столом коренастый широкоплечий старший лейтенант с простоватой и умной физиономией. Это был Сергей Архипцев.

      – Шестой,


Скачать книгу
Яндекс.Метрика