Эротические рассказы

Сага о таксисте. Сергей Николаевич ПрокопьевЧитать онлайн книгу.

Сага о таксисте - Сергей Николаевич Прокопьев


Скачать книгу
время. Повёз по дежурным аптекам. Поздно, часов одиннадцать. В первую аптеку одна Томсик сама пошла, но по синусоиде. Корвалол купила, угля абсорбирующего нет.

      В следующую аптеку сам пошёл, куда, думаю, таких отпускать, ещё нарвутся на неприятность. Оставлял в машине, сам ходил. Одна аптека не работала, в другой не оказалось активированного угля. Наездили они рублей сто пятьдесят. Но, рассчитываясь, сказали:

      – Вы по аптекам ездили, ухаживали за нами, романсы подпевали…

      Дали двести.

      Была ещё одна Томсик, несколько месяцев постоянно два-три раза в неделю ездила. Утром выезжаю с гаража, диспетчер кричит:

      – Вызов в Привокзальный. Просят срочно.

      Не ближний свет.

      – В принципе, – говорю, – могу, но не раньше как через двадцать минут.

      Руководитель полётов хватается за меня:

      – Никого нет, я их подержу. А ты жми.

      Иду на все красные, рву, прилетаю. Это частный дом. По внешнему виду жилым не назовёшь. Кособокие ворота. Снег у калитки девственный, никакой тропинки. Ни дыма из трубы, ни звука. Докладываю диспетчеру: прибыл. Минут пятнадцать ехал, минут пятнадцать стою. Наконец стукнула дверь, калитка открывается, цыганка в бигудях высунулась:

      – О, вы уже приехали, сейчас я соберусь.

      Я летел, а она ещё причёску не сделала. Минут двадцать стоял у ворот. В тюрьму на свидание ехала. У меня был диск с цыганскими песнями, поставил. Она обрадовалась.

      – Меня, – говорит, – Тамарой зовут.

      – Томсик, что ли?

      – Ну.

      Рассчитываясь, похвалила:

      – С вами хорошо ездить.

      И стала постоянным клиентом. А потом пропала.

      С цыганами до конца никогда не знаешь, чем закончится.

      Везу жену с оптовки домой, диспетчер ищет, кто бы поехал в Порт-Артур на Марьяновские. На призыв никто не отвечает. Я довёз супругу до дома, высадил, а диспетчер продолжает призывать на Марьяновские машину, минут двадцать долдонит, но никто не хочет ехать. Откликаюсь, диспетчер говорит:

      – Они будут ждать.

      Приезжаю. Цыгане. На улице сидит на лавочке пацан с обожжённой рукой, рядом полтабора народа. Маленький шавелла кисть руки кипятком обжёг. Мне говорят:

      – Надо в БСМП-1 ехать.

      – Почему, – спрашиваю, – “скорую” не вызвали?

      – Базару нет, – объясняют, – звонили, но “скорая” сказала: брать такси и ехать в БСМП-1 своим ходом.

      Нет базару, так нет. Я рассчитывал: мать с ребёнком сядут, и быстренько поедем лечиться. Не тут-то было. У цыган другой подход – вызвали машину, значит, табор должен использовать транспорт по максимуму, гулять так гулять. Мамаша травмированного обозначает маршрут следования. По пути в БСМП-1 надо завезти этого сюда, того туда… Человек семь в машину втискивается. Двоих высаживаю через сто метров, одного – через двести и так далее…

      Подъехали к БСМП-1, цыганка заволновалась:

      – Базару нет, куда ты меня привёз? Мне сказали: это возле школы милиции. А мы где?

      Чуть не в панике, что я развёл её, завёз не знамо куда.

      – Не волнуйся, – отвечаю, – если смотреть с позиции Порт-Артура,


Скачать книгу
Яндекс.Метрика