Кого люблю. Борис ОстанковЧитать онлайн книгу.
ли галки, то ль сычи.
Но они, похоже, знали,
Что негоже петь в ночи.
Но один певец крылатый
Свой по жизни выбрал путь —
Он поёт – не виноват он,
Что и я не мог заснуть.
«Улыбка твоя в безразличье парит…»
Улыбка твоя в безразличье парит,
А ноги тревожат вниманье.
Душа заключила с мозгами пари:
«Кто первый раскроет желанья?»
А если их нет в данный миг у тебя —
Похоже, – напрасно гаданье.
Пустыми вопросами ночь теребя,
Я тучам назначил свиданье.
«Тень моя тебя коснулась…»
Тень моя тебя коснулась…
То не тень – души полёт.
Вряд ли кто-нибудь поймёт,
Что стремленье не ко сну в нас.
Размечтался, ну да ладно…
Мысль одна другую тешит.
Боги с ними – не накладно.
Ливень грянул в тьме кромешной,
Гром гремит, чтоб неповадно…
Ну за что? Нет мысли грешной!
Исполать
Твоя сегодняшняя ненависть —
Свидетель прошлого обмана.
Молчанье – гнусной правды летопись,
Как нож из вражьего кармана.
Глаза боятся правду высказать —
При встрече прячутся, стыдясь.
Ну что ж? А я желаю и́сполать!
Тебе с любимым – красну связь!
«Всё изменилось… и дом, и двор…»
Всё изменилось… и дом, и двор.
Совсем не в милость шум-разговор.
Шумят машины, молчит душа.
Ползут морщины, судьбу кроша.
А где-то кто-то снежком в окно…
Те дни полёта – пешком давно.
Гарпун и струны
Не стройный хор благоговейный —
Надрывный рёв сердечных струн.
Как сотворить сонет елейный,
Коль в сердце вбит измен гарпун?
Как заиграть сонаты стройно
Душе, измученной тоской?
Слова обид гремят разбойно,
Смеясь трагедии мирской.
«Кому мечта, кому реальность…»
Кому мечта, кому реальность,
Кому стремление мечты —
Её несбыточная дальность
Реальной ярче красоты.
Кому чужие изреченья
Хвалённых кем-то мудрецов
Даруют радость и мученья,
Поймав крылатое словцо.
А я закрытыми глазами
Ловлю блистанье красоты,
Что описать нельзя словами,
Что унесла с собою ты.
«Трухлявость мысли…»
Трухлявость мысли
Надоела —
Поймай попробуй
Суть её,
С ней охлаждающее
Тело
В прощенье с прошлым
Бытиём.
Сметаю пыльные
Наветы —
Кружатся в ярости
Тоски.
Не ожидаю краха
Света,
Не рву восторги
На куски.
А, может, зря —
Всё хохмы ради
Подкинуто