Василий Теркин. Стихотворения. Поэмы. Александр Трифонович ТвардовскийЧитать онлайн книгу.

      Ты дура, смерть: грозишься людям

      Своей бездонной пустотой,

      А мы условились, что будем

      И за твоею жить чертой.

      И за твоею мглой безгласной,

      Мы – здесь, с живыми заодно.

      Мы только врозь тебе подвластны, —

      Иного смерти не дано.

      И, нашей связаны порукой,

      Мы вместе знаем чудеса:

      Мы слышим в вечности друг друга

      И различаем голоса.

      И как бы ни был провод тонок —

      Между своими связь жива.

      Ты это слышишь, друг-потомок?

      Ты подтвердишь мои слова?..

      Мне славы тлен – без интереса

      И власти мелочная страсть.

      Но мне от утреннего леса

      Нужна моя на свете часть;

      От уходящей в детство стежки

      В бору пахучей конопли;

      От той березовой сережки,

      Что майский дождь прибьет в пыли;

      От моря, моющего с пеной

      Каменья теплых берегов;

      От песни той, что юность пела

      В свой век – особый из веков;

      И от беды и от победы —

      Любой людской – нужна мне часть,

      Чтоб видеть все и все изведать,

      Всему не издали учась…

      И не таю еще признанья:

      Мне нужно, дорого до слез

      В итоге – твердое сознанье,

      Что честно я тянул мой воз.

      С утра на полдень едет он,

      Дорога далека.

      Свет белый с четырех сторон

      И сверху – облака.

      Тоскуя о родном тепле,

      Цепочкою вдали

      Летят, – а что тут на земле,

      Не знают журавли…

      У перевоза стук колес,

      Сбой, гомон, топот ног.

      Идет народ, ползет обоз,

      Старик паромщик взмок.

      Паром скрипит, канат трещит,

      Народ стоит бочком,

      Уполномоченный спешит,

      И баба с сундучком.

      Паром идет, как карусель,

      Кружась от быстрины.

      Гармошку плотничья артель

      Везет на край страны…

      Гудят над полем провода,

      Столбы вперед бегут,

      Гремят по рельсам поезда,

      И воды вдаль текут.

      И шапки пены снеговой

      Белеют у кустов,

      И пахнет смолкой молодой

      Березовый листок.

      И в мире – тысячи путей

      И тысячи дорог.

      И едет, едет по своей

      Никита